🏆 Je Ne Suis Pas Un Ange Scan Je confirme. Je suis d'accord avec tout plus haut par dit. Nous examinerons cette question.

Lui ou Rien Titre Lui ou Rien Auteur Yuu WATASE Genre Shôjo Nombre de tomes 6 série terminée Riiko est déprimée à cause d'un chagrin d'amour. Elle rencontre un curieux vendeur qui lui demande ce qu'elle désire. "Un copain"! Elle jette un coup d'œil au site qu'il lui indique et découvre qu'on y vend "l'amoureux idéal"... qui est une poupée... Elle passe commande sans trop réfléchir, et voilà qu'on lui livre une grande boîte, d'où surgit un beau garçon dans le plus simple appareil! Mais est-il vraiment une poupée? Lui ou rien - Tome 1 Lui ou rien - Tome 2 Lui ou rien - Tome 3 Lui ou rien - Tome 4 Lui ou rien - Tome 5 Lui ou rien - Tome 6

Pourdevenir princesse héritière, elle a détruit ma famille et m’a envoyée à la guillotine. Mais au moment de l'exécution, je suis remontée dans le temps comme par miracle pour me retrouver au jour de ma première rencontre avec elle. Cette fois-ci, je ne me laisserai pas faire : ce sera maintenant à mon tour la faire souffrir.

Lesscans de je ne suis pas un ange. Les scans : Tome 1. Tome 2. Tome 3. Tome 4. Les derniers commentaires sur cette page: Commentaire de Mary, 30/07/2019, 13 h 15: Les scans

Passer au contenu Lectures PoèmesCritiquesEssais & ChroniquesRevue des revuesPoètesRencontresActualitésA propos Comité de rédactionContact Poèmes traduction Agnieszka Malinowska Débuts Cela commence par des nœuds de rubans d’azur du genre sois mince. Cela commence par des écharpes de couleur du type garde la forme. Puis cela ne va que de mal en pis. Sueur, sang et larmes. Lettres du front et, ô, ma bien-aimée. Patrie, mort pour la patrie et ainsi de suite. Donc tu cours. Tu avales tous ces débuts, tu bois de l’eau. Tu poses sur la langue tous ces débuts et bois de l’eau. Quitte enfin l’uniforme. Accélère, ralentis, dévie du chemin pris. Comprends enfin que tu ne fais la course qu’avec toi-même. Le vide Il paraît que dans la perspective de la physique nous sommes complètement transparents. Et il y a en nous plus de vide que de matière. C’est assez amusant. Le vide imagine le vide. Le vide va au magasin et demande trois kilos de vide. Et ensuite se vide du vide. Le plus drôle est le fait qu’après tout c’est un pur matérialisme, zéro d’esprit. Mais de quoi parlions-nous? Ah, je sais. Quelqu’un a‑t-il vu mon verre? Fenêtre Quant aux étoiles, en effet, j’aime les observer. Surtout après une journée comme celle-ci. Après une journée chiffonnée, comme un journal froissé. Une fenêtre immense, grande ouverte, me restitue à la matière. Dans les registres bleus on ne trouvera pas de place pour la querelle de ce jour dans un office ni pour une grandissante aversion pour son propre reflet dans la glace. Le journal se défroisse et se réduit à un point. Des milliers de points blancs en tant que preuve de l’inutilité des actes humains, écrire une telle dissertation. Ou alors Le mutisme du ciel, ainsi que les avantages en découlant pour les plus et les moins malheureux habitants de la planète. Langues étrangères Nos parents parlent le russe, nous – l’anglais, et nos enfants? Je parie qu’ils apprendront le chinois. Rien d’étonnant à ce que nous ne pouvons nous comprendre. Même Marx ne prévit pas que les choses prendraient une telle tournure. Sans parler de Nietzsche ou de Freud. Si l’on vient à parler d’eux, les choses évidentes me paraissent les plus suspectes. Par exemple l’association de l’acte d’écriture de poèmes à la poésie. Ou du hurlement de slogans nationaux — au patriotisme. Mais ce sont des détails. Le plus beau est le moment où nous nous tenons debout devant nous-mêmes et contre toute attente nous savons nous entendre. Premier poème sur l’amour Je nique les rues qu’essaient de s’approprier les promoteurs bavants et les employés écervelés. Je nique les copains qui s’annonçaient être copains et qui m’exclurent ensuite de la copinerie. Je nique les étagères dans mon petit appartement qui plient sous le poids de théories inutiles. Je nique les solvants du sens et autres détergents qui détournent l’attention des choses importantes. Je nique les idiots qui savent tout sur chaque sujet, et les roublards au nez retroussé. Je nique les lettres de motivation dans lesquelles je vendais mon temps car il ne faut pas vendre le temps. Je nique les grosses boîtes qui me niquent à chaque pas, même quand je nique et quand je meurs. Je nique l’église qui nique des enfants, bénit des chars et pille la terre, cette terre. Je nique les philosophes qui créèrent Dieu et tuèrent Dieu car le pouvoir d’un homme sur les hommes est infini. Je nique l’amour des gros et pesants romans d’amour car le vrai amour fonce dans tous les sens. Quoi encore ? J’aime et il m’arrive d’être insupportable. Mais avant tout j’aime. Empire du milieu Quand on fit déjà le tour de toute la ville, on peut tranquillement faire demi-tour. C’est-à-dire arrêter de bêtement regarder autour de soi et enfin observer l’étiquette de cette belle soirée. Mettre le décor à l’envers. Chinois est le biscuit et chinois est le cartable. Les soupes et les jouets. Penses‑y, tout est chinois ! Chinoise est la police. Et l’art de la censure. Chinoises sont les croix aussi. Et chinoise est la Pologne. Et alors? La soirée est apprivoisée. La forme? Sûrement pas une épigramme. Ce n’est que maintenant que la route s’agrandit vraiment. Niekłańska Rue Niekłańska habitait jadis un sculpteur. Celui de Quatre Dormants et de la Statue de la Gratitude. Il mourut, mais sa maison se mit à vivre sa propre vie. Tout d’abord, y résidaient des sculptures. Il paraît qu’elles apparaissaient dans le jardin encore longtemps après la mort de l’artiste. Le jour, elles sommeillaient. La nuit, elles sortaient dans le quartier Saska Kępa. Et elles effrayaient. Elles chantaient d’un homme fou qui tua avec une hache toute sa famille. Et puis, elles lançaient sur les passants des canettes de bière et des préservatifs. Rien d’étonnant à ce que quelqu’un finit par ordonner de démolir la maison. Maintenant y est érigé un bâtiment moderne, un immeuble de bureaux ou une résidence. Ses murs sont blancs comme un os. Et on ne sait pas à quoi on peut s’attendre de lui. Je m’arrête Je m’arrête. Un quartier étranger me regarde indifféremment. D’autres que moi imaginèrent ici on ne sait pas quoi. Un kiosquaire lutte contre son cadenas et sa cigarette. Une fleuriste vide dans la rue un seau d’eau. Et alors c’est tout? C’est tout. Je ne dois vraiment plus rien. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes traduction Colette Salem Ils étaient parfois Caïn Et parfois Abel. Eux-mêmes Ne s’y reconnaissaient plus. Alors le bon Dieu se sourit in petto Et les merles picorèrent leurs mains Au repos sous l’arbre de la connaissance. Comment pouvaient-ils les connaître Si Caïn mettait les mains de Jacob Et Abel – la voix d’Esaü [1] ? Quand je les rencontrai, Je ne sus, moi non plus, Les distinguer à l’ombre du miroir, à mon image. *** Ta douce voix me traverse telle Une moelle épinière, et soutient le monde. C’est vrai, les Titans cognent encore dans ma paume Mais je me gomme Pour te les cacher, Ainsi que ma plainte contre le monde, Afin que l’écume de mon vécu n’arrive jusqu’à toi. L’arbre du désarroi me sépare de toi, Et que je sois ta mère. Cela je l’enfouis dans le casier débordant de mon cœur. S’il ne tenait qu’à moi, monts et collines s’araseraient Devant toi et les tempêtes fuiraient Se cacher dans une bouteille. Certes j’épands mon amour à tes pieds. De toute façon il pèse sur tes jours Comme la valise d’un immigrant. *** Le mur du parc est détruit. Entre échec et oubli survint le gel, Glaçant cœur et pétales translucides des crocus. Cette énigme-là Par-delà la porte de verre, doit-elle être apprise, Et le chat géant Est-il apparu ce matin en émissaire Pour annoncer que tout est fable, Que la douleur n’est que fable de la douleur, Que le parc doit aimer la leçon Et la servir ? *** Le jardin silencieux enclot le secret de la pluie. Comme en amour, il s’en imprègne tout entier. Difficile de deviner l’été au cœur de l’hiver, Et l’incertitude des branches aveugles à mon souffle Chaud sous les paupières des feuilles. Les bourgeons enroulés en boucles Reprennent par moi leurs formes, sans effroi, Et s’ouvrent à ce qui vient. Suis-je un lieu ?’ demande le jardin, Derrière l’été, l’hiver ? [1] Genèse 27 22–23 Jacob s’approcha d’Isaac, son père, qui le tâta et dit cette voix, c’est la voix de Jacob, mais ces mains sont les mains d’Esaü’ L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Toi Toi qui manques au jour comme la nuit au monde Guettant son repos sous la lampe Toi dont les yeux marchent au repaire Humant le seuil de chaque vent Toi qui effeuilles demain de tes doigts détachés Vérifies et cales le sillage Toi qui n’es pas, que j’invente Mon compagnon rendu Mon épaule promise. *** Palmyre Dans l’atelier presque nu Le jeune mécanicien inventa la pièce Et disparut Poussant un pneu Comme on distrait un cœur lourd Par les rues larges à digérer une prison. Au mur de l’oasis Il faut être bien espiègle pour passer Ou l’enfant comme l’eau façonnant son chemin. Les hommes Seuls Talons agiles Abritent dans leurs manches le savoir bruni. Ils peuvent le soir lever la tête Vers les mains des arbres s’offrant le dernier soleil. Là-bas, les ruines sont de nos rêves faites, debout. Par leurs pores la terre roule sa fierté de nous porter encore. La brute ignore Qu’en explosant Le sourire des siècles rejoint la lune énorme Qui tient les comptes. *** Amour Tu es le larmier de toutes mes façades Viens, abritons-nous si seuls L’orage atteindra à temps la croupe de nos rires et le revers de nos joues. Sur la tienne je pose ma main, ligne de basse qui soutire à tes questions leurs torsades qui sème dans tes yeux leurs altérations. Je vois que tu te penches sur ce tableau connu en y cherchant ce qui te fait trembler. Ecoute derrière la pièce d’eau le passe-pied masqué et la grive qui l’espionne. Martèle encore un peu l’image et tes yeux riront eux aussi. Sur la grève pour Cythère on se hâte, mais s’il fallait rester ? Pour suivre d’un doigt brûlant la courbe où au calendrier tu mêlas les feuilles pleines, les fruits ramassés, les barques soudaines et nos bras délicieux. La bourrasque promise fait sourire les fenêtres. Je t’offre nos épaules au vent, pénétrant l’espace de gammes en serments. Je t’offre la croisée ouverte sur le mur chaud où s’impriment, la veille en applique, l’appui de demain, l’impossible toujours. *** Mon garçon A mes fils Mon frêle et gracile. Mon garçon Mon petit miel qui rit Ma lecture innée Mon sommeil de moissons Mes sillons résumés Mon parasol en bonds. Je fais le serment rose de faire se lever le soleil comme tu le veux et tu tiendras ma main. Je fais le serment roux de ne jamais m’incliner en barrière et tu lâcheras ma main. Je veux être la mousse des forêts reculées, douce à ton pas curieux et nu de terreurs résiduelles et puissantes. Je veux être la brume qui s’étiole à la proue de tes départs, parfumant tes doutes de la sève du retour entier. Je veux être la jointure blanche de tes poings au haut des boulevards où d’autres vont en pente, lorsqu’il faudra trouver la maille par où commencer. Je veux être, aux soirs des solitudes qui ne manqueront pas, la paroi qui t’investit d’un miroir prometteur. Je veux être le filigrane dont tu disposes et que tu emportes partout. Je veux que tu n’égares pas l’enfant lorsque sonne la fin des récréations ; que, les pieds empêtrés dans le cartable du devoir, tu ravales les rages aux avenirs inutiles, que tu tiennes le regard hors des grilles, visant demain et son corps de danseuse. Je veux que tu arraches à l’aube qui enfante La promesse de ton dû et ta consécration Que tu forges ton été sans mesurer ton pas Que ton envergure paisible résolve l’horizon. Je veux que de tout cela tu me saches effacée. *** Aux virages des banlieues les talus laissent flotter les mercredis verts et les herbes perdues. Les chemins s’engagent comme des faits divers entre les pissenlits d’or et les pentes qui reviennent. Le train s’annonçant comme s’il allait très loin peine à convaincre la courbe qu’elle doit se détacher. Il y a des pères et leurs enfants, qui marchent. Des soupiraux sentent la lessive. On aimerait que cela suffise. Des nuages sont froncés, plus loin. Il va falloir partir, sans formulaire, Empoigner dans le courage du vent la rumeur morne et les corps identiques Pour tenter quelque chose qui aurait Pur, mathématique, la surface argentée d’un arbre réussi. *** Pour ma fille L’arpège continu des temps jusqu’ à toi Lance sa main dans l’air A l’heure sans hier Juste l’ombre jeune au volet replié. Il faut laisser entrer le soleil dans les maisons Qu’il caresse les oiseaux posés là. Tu sais, ou tu apprendras, sur ta tige penchée, que les hautbois des attentes Vernis épuisants, marchent par gradins sur les mélancolies. Tu en résumeras le seuil en un seul pas qui claque Et cela sera une guitare, son chemin L’herbe aux lèvres et le sourire aux dents. Epouse des pétales du vent Tu ouvriras les vannes et les miroirs qui grondent Tes cheveux orneront la nuit et l’orbe blanc Sans frein ta courbe rejoindra le ruisseau grisé Et tes cils en coulisse. Affolée peut-être de tout ce qui ne viendra pas Tu vibreras comme la corde au manche Et tu calmeras le cœur, fléchette et trésor, Qu’il laisse La dernière note mourir. *** Rebours La nuit ferme ses lèvres Sur la coupe laissée par le dernier dormeur. Par un piédestal dérobé nous fuyons son front Les ères advenues Celles qui ne commenceront pas. Des étoiles jumelles crient à l’horizon Se déclinent savantes Bien que percées sur le calque des vœux. Si la voûte signait Nous nous rangerions aux couleurs qu’elle verse Les feuillages enfleraient en un secret de fruits Et sur les ponts la musique naîtrait Comme l’honneur de l’aube au matin inédit. Mais il faut peser l’illusion Glisse la mécanique Sans sonner se décale d’un cran Ô partir mais où Menteur, l’arrière-pays n’a gardé Qu’une griffe seule accroupie et buvant Le mince filet qu’on lui avait confié. Cette sente mène aux racines maigres Où l’homme raréfié Grignote sa chaleur comme un biscuit de pirate. Ni l’enclume ni la roue ne réclament leur dû. La main qui se lance ne retombera pas. Au cœur des antres, sous les vallées, gisent des lettres, en tas. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Demain Que vive la beauté et la fraîcheur instruite de ces mystères ces larges feuillages brillants aux grands visages ouverts doux de sourires aux fleurs de tilleul en innocences parfumées demain aux heures du soleil ardent nous reviendrons ici plaider notre cause juste et entendue le parfum d’été montant de la terre et envahissant toutes ses frontières et tous les détours de nos cœurs avides encore prisonniers et réfléchissant leur libération venue dans les forces du printemps porté au solstice attendre la lumière qui revient encore et bénir les jours illimités où la plénitude de l’âge berce le chant de la naissance les voix vives couleurs des enfants dispersées dépareillées leur cri unique et constitué joie appel immense la nature folle toute de joie et de soupirs vient battre près de nos cœurs la pluie sereine des longs espaces et des grands jours aux bains de clarté aux églantines aux clématites aux graminées *** Soir imprévisible astre des forêts et des nuits belle âme de la lune pâle et pur objet blond lancé dans le noir toi que voici grande au-dessus du monde une prairie aveuglante de chants d’insectes le bord de mer avec toi mon amour et les galets lavés les coquillages rester au bord longtemps où l’eau s’éloigne lente là rester avec toi que font ces voyageurs au bord des voies ferrées ces lampes allumées sur les routes qu’est-ce que nous attendons tous nous attendons ce mystérieux amour ce secret de l’impatience tue de la question retenue poussée par l’audace qui se contient et se réjouit de deviner l’imprévisible et de l’espoir de poursuivre au soir la couse des grands fleuves et les eaux en miroirs des soleils couchants volons les envolées volantes des feuilles rouges pour mon cœur qui vole avec vous là-bas où l’on danse au pré vert secoué des piétinements des talons joyeux de danseurs ailés d’avoir vécu là-bas fûmes nous aussi remplis des torrents des rocs des lacs des glaces des pierres roulées et des ardentes intempéries de la montagne L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes 1 – Anaphore ceps extrait de “rats taupiers”, éditions des Vanneaux, 2016 Ce n’est pas parce que je t’aime que je ploie Ce n’est pas parce que je te parle que je te dis Ce n’est pas parce que je t’écris que tu me lies Ce n’est pas parce que j’ai fui que la course est finie Ce n’est pas parce que tu es beau que je veux te ressembler Ce n’est pas parce que tu n’es plus là que je ne t’attends plus. Ce n’est pas parce que tu n’es plus là que je t’aimerai toujours Ce n’est pas parce que tu n’es pas reconnu que je ne te vois pas Ce n’est pas parce que tu n’es plus le sourire que je veux pleurer Ce n’est pas parce que l’avenir s’est ouvert que je veux te refermer Ce n’est pas parce que tu es squelette que je ne suis plus de ta chair Ce n’est pas parce que le vent est tombé que tu n’es plus bourrasque Ce n’est pas parce que tu te tais à jamais que je ne peux plus te parler Ce n’est pas parce que le regret est prégnant que je te trouve poignant Ce n’est pas parce que tu es oublié de tous que je ne me souviens pas Ce n’est pas parce que les images sont perdues qu’elles n’existent pas Ce n’est pas parce que le chemin fut caillouteux que je te veux heureux Ce n’est pas parce que je fume que tu dois arrêter de tirer sur tes sèches Ce n’est pas parce que ta tombe est sombre que tu n’es plus ma lumière Ce n’est pas parce qu’ elle ne t’a plus supplié qu’elle ne t’a jamais aimé Ce n’est pas parce que je n’ai jamais su dire que je ne te sauverais jamais Ce n’est pas parce que la violence de ta fuite est lointaine qu’elle est oubliée Ce n’est pas parce que ton âge est un butoir que je ne t’espère pas chaque soir Ce n’est pas parce que tout le monde dit que tu ne reviendras pas que j’y crois Ce n’est pas parce que tes yeux sont plongés dans le noir que tu ne me voies pas Ce n’est pas parce que le souffre ne s’enflamme plus que mes yeux ne piquent plus Ce n’est pas parce que je viens vers toi trop tard qu’il est trop tôt pour que tu reviennes Ce n’est pas parce que je gronde le dedans d’être en mélasse que je ne vis pas tes meilleures heures Ce n’est pas parce que les rats taupiers ont eu ta peau fanée que je ne mettrai plus la main dans le seau 2 – Jour d’ogresse en ciel bas Je ne me résous pas à tirer les rideaux, pas plus qu’à baisser le volet automatique qui n’est plus vraiment automatique depuis qu’au printemps, il s’est bloqué me laissant par une journée ensoleillée dans le noir total. J’ai réussi à le remonter à force de pression sur l’interrupteur, celui du haut, celui du bas, à triturer les pulsions électriques pour qu’il se lève à nouveau et laisse entrer le jour. Depuis, il est relevé, jour et nuit, laissant la fenêtre ouverte au soleil, aux nuages, aux vents en bourrasque et à la pluie qui gifle la vitre. Des gifles grosses comme aujourd’hui, jour d’ogresse en ciel bas. La mer ne se démonte pas, elle aboie et crache son eau en gros mollards clairs. Chaque vague se ramasse sous son petit nuage, le fait grossir et maintenant, il se la pète en éclair, fier comme un cumulonimbus. Fissure dans le temps, la foudre et l’obscur se roulent des pelles juste devant ma fenêtre et dans un gris mousseux, s’enroulent jusqu’à pâmoison. Ils vont finir par s’éclater et toucher le septième sans aucun autre ascenseur que ma joie à les regarder s’ébattre. L’eau de leurs galipettes pénètre sous le seuil. La fenêtre transpire la sueur de leur bagatelle et vient jusqu’à mes pieds souiller le tapis du salon. J’ai l’orteil humide et l’oeil aux aguets, petit voyeur de ciel. Ciel qui se cache, s’apaise un instant comme pour me dire Regarde ce que je te prépare. Fais péter l’œilleton, je t’envoies du Cinémascope ». Et ça repart en grand coït, ça secoue le dedans, bouche collée à la vitre et corps-à-corps céleste. Je ne me résous pas à tirer les rideaux. Le volet est grippé. Je n’ai pas assez d’huile de coude pour le réparer et j’aime beaucoup trop que les amoureux se glissent en limon dans mon salon. 3 – J’ai J’ai. Moi. J’ai. Dans la bouche ce jet, cet entrefilet à siffler. J’ai. Dans l’intention, dans l’expression ce qui est moi. Moi et ma colère douce, ma colère et moi brute. La rue en exutoire. J’ai. Moi. J’ai. Comme le joueur de rugby qui avertit l’équipe qu’il va attraper la balle en train de tomber. J’ai ! J’ai ! Dans un grand cri, un grand saut. Le regard, la trajectoire. Le joueur sait. Je sais aussi. J’ai. Je vais la choper. Elle est à moi. La balle qui tombe. La vie qui chute. J’ai. Moi. J’ai. Cette vista. La vista de la vie ici-bas. J’ai sur la bouche ce J’ai ». Toujours. Ce petit pincement de lèvres, yeux plissés et nez furet. J’ai. Suis prête à pester de tout, même à crier des mots doux. J’ai. De l’amour plein les joues qui ne demande qu’à gronder la rue et mettre le monde à genoux. J’ai. Moi. J’ai. Le savoir de chez moi. Ce qui est bien, ce qui est mal. J’ai toujours un putain » pour finir mes phrases. L’injure aimable et le cœur fragile. J’ai. Le passant comme ami, a priori. Mais méfie ! Le poing sur les hanches, l’oeil qui cause et la répartie avertie. J’ai. Ma rue et le verbe haut. J’ai. Mon ici béant. J’ai. Moi. J’ai. Là, là au creux de mon corps, la grâce des mordus. C’est moi qui ai, qui suis, qui sais et c’est moi qui aime. Point. 4 – Par le hublot Déplacement de l’intime, dans le tambour, remuent mes peaux textiles. Elles jouent dans l’eau savonneuse, font des bulles, s’enroulent entre elles. Unique endroit où elles se côtoient, se mélangent. Par le hublot, je les vois. Etrange lucarne vitrée, nécessité absurde de distinguer le blanc du noir, les couleurs délicates des irréductibles synthétiques. Dans cet œil concave à effet loupe, elles tournent en macro. Je me surprends à surveiller leurs folles culbutes comme si elles allaient disparaître. Très vite, les rayures colorées du caleçon l’emportent sur le pâle des autres oripeaux. Elles filent autour des chiffons, se mêlent à la toile bleu foncé des pantalons, remontent des manches, descendent des cols de chemises. Et dans l’élan les stries accélèrent et quelques chaussettes déjà orphelines s’accrochent désespérées à l’élastique. Le tambour bourdonne, claque et le baquet décroche une salve de lessive, l’émulsion est totale, mousseuse solution qui submerge les rayures de mes chausses. Dans le hublot, un nuage bouillonnant. La cavalcade continue, un ballottage à droite puis à gauche et c’est le retour au calme l’eau se change, évacue l’écume blanche, et mon roi caleçon réapparaît rasséréné par sa douche. Eau claire et douce, puis la machine à nouveau s’emballe, encore plus vite. Les circonvolutions autour du hublot se font immatérielles. Essorage. La force centrifuge creuse un trou dans l’œil et projette violemment mes loques sur les parois. La vitesse est telle que je crois mon linge à jamais perdu, disloqué dans un grand vortex mais soudain, la rotation cesse dans un dernier battement sec. Quelques secondes d’une mobilité soûle où les plus légers titubent sur les plus lourds et puis, le silence… La lessive est terminée. J’ouvre le hublot sur la chaude toupie et récupère mes peaux affolées. Je ne les reconnais plus. Elles sont toutes racornies dans un amas compact, un corps dégingandé qu’il faudra séparer puis étendre, faire sécher et enfin ranger par affinités. 5 – Quoique - Ne te renfrogne pas, ne fais pas la moue, pauvre baltringue. Ce n’est pas ta peau en carton patte qu’on veut. Quoique. On en ferait bien des rouleaux de printemps arabe. C’est nos oripeaux, seule couche avant la mort, que l’on veut sauver. - Ne hausse pas le menton comme ça, ne fais pas le malin, grand manipulateur. Ce n’est pas ton renfrognement hautain qui nous excède. Quoique. On te ferait bien bouffer ton arrogance assaisonnée à l’insurgé. C’est de nos fiertés dont il s’agit, de nos futures délivrances à culbuter. - Ne plie pas, non pas de suite, ne fais pas le lâche, bâche d’abord, mâche notre révolte, sale saigneur. Ce n’est pas ta puissance ou ton argent que l’on lance en épouvantail à la vendetta. Quoique. On te planterait bien au milieu d’un champ de blé sec, pain dur et eau croupie. C’est du souffre qui grouille dans ton pantin. L’allumette n’en peut plus de frôler le grattoir. - Ne te cache pas, ne fais pas l’autruche, grand menteur au tarin enflé. Ce n’est pas ta stature, ta suffisance, ton pouvoir qui nous font battre pavé. Quoique. On passerait bien au tamis tes pâtés de tyrannie pour glisser ton cou au plus fin des maillages. C’est la rue qui te hurle et veut te piquer ton nez entre ses trottoirs, gros clown dégingandé. - Ne nous pousse pas plus loin, ne réprime plus nos rêves, solitaire dictateur. Ce n’est pas toi qui nous révoltes, nous démontes ou nous sors de nos gonds. Quoique. On t’engoncerait bien dans ton palais, serré dans tes dorures en poignards acérés. C’est de l’oppression sous nos masques qui nous ronge dans le dedans du dedans. … - Tu vois. Tu ne comprends rien. 6 – Moi la poésie, je ne sais ce que c’est Moi la poésie, je ne sais pas ce que c’est. Si c’est de l’offrande à mon esprit ou si elle est conçue pour me garnir le cœur. Elle est là, c’est tout. En plein dans ma vie, une présence qui vient chaque matin dans mes yeux s’invertir. Invertir car elle dénonce le reste. Ce reste qui pollue, ce reste qui pleut sur les joues et grêle les intestins. Ça tord dans le dedans et la poésie est le remède à cette inéquation que c’est que d’exister. Moi la poésie, je ne sais pas ce que c’est. Je n’ai pas les bras pour la porter, ni l’intellect pour la juger. Je ne suis pas un puriste, ni un frimeur de la rime. La scansion n’est pas attention mais musique qui me meut. Je prends du Char ou du Miron au petit-déjeuner, du Malek Haddad entre les dents pour le goûter, les trempe dans le café sans les leurrer et j’ai le goût sucré des mots pour la journée. Elle me rend suffisamment existant et animé pour aimer la vie. Moi la poésie, je ne sais pas ce que c’est. Elle traverse les interstices, se colle à mes synapses pour faire danser quelques renoncules en bulles dans mon cerveau. Le corps fleuri comme un gardénia au printemps, je prends la journée dans un sourire ou dans un fracas. Car du sourire se tire le beau à afficher et dans le chaos d’un Char ou la noirceur d’un Chessex, se crée le décalage entre l’être vivant que je suis et celui que je voudrais être mort. Elle porte mon visage haut de la douleur en héritage comme de la beauté des sauts de mots légers. Moi la poésie, je ne sais pas ce que c’est. Elle me le rend bien. Elle ne sait pas qui je suis. Je ne suis qu’une paire d’yeux posée sur elle, une attention à la faire vivre. Elle, ne me voit pas. Rien de moi n’est poésie. Tout à faire pour le devenir. Je ne suis pas poète, elle le sait bien, elle qui tient en peu de vers toute la tension de mon corps et du monde qui le porte. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes GRAFFITI la porte a le bleu des autans la révolution que l’on croit une y cause un latin étonnant le chat y a perdu les dents les fleurs s’y comptent une à une vierge folle n’y voit goutte la grue navigue en avant toute le soleil a mangé la lune. *** PIC EPEICHE Il n’était pas accroché au tronc de l’arbre il ne martelait pas l’écorce. Il se balançait superbe et gauche aux branches d’un saule pleureur dont il bécotait les feuilles. C’est cette année que les oiseaux sont revenus après plusieurs années d’absence. Nous avions pensé l’une et l’autre insecticides ». Je me suis jetée sur le téléphone pour l’annoncer à ta sœur. C’est elle qui m’a dit pic épeiche ». Tu aurais dit de même. Mais tu n’y étais plus. Bruxelles, mai 2015 *** Monde immonde c’est un fait mais pas question de s’en aller. La grande plongée vers l’intérieur. Chatons, plaque de bronze multimillénaire, rue de la bienveillance. La rue de la bienveillance pourrait aussi bien être une île, un quartier, un village, une planète. Tout le monde serait bienveillant en ce qu’il aurait confiance absolument dans la bienveillance des autres. A ce point inimaginable ? Inimaginable, non. Mais semer cet espoir une fois pour toutes. J’ai dit semer. Le double sens s’imposait. J’aurais voulu dire abandonner. *** Petits maux inavouables et l’idée extraordinairement amusante que tous les Français décèdent de mort. Est-il normal d’être à ce point fatigué ; de rechercher tout le temps la position allongée, un peu comme s’il fallait anticiper sa fin ? le moment où mes yeux deviendront bleu opaque ? le moment où la lourdeur de vivre – on a dit que vivre est un métier, on » a donné ensuite sa démission –, de vivre sera réservée aux autres exclusivement ? *** Et voici ceux et celles qui eurent l’obsession du grand jardin du monde. Aquarelles déliées. Notes manuscrites en facsimilé. Confrontation entre le jardin et l’aquarelle. Question face aux fleurs, aux papillons du XVIIe siècle était-ce vraiment ainsi ou est-ce ainsi qu’on les voyait ? Que penser d’une rose ? Mais que, vraiment, penser d’une rose ? L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes mondes lovée dans les notes comme une fusée voici l’asymptote venue t’embrasser la caverne écoute les moindres pensées où finit la voûte qui semble acquiescer ? sous l’orage habitent des passants secrets les coteaux palpitent la vie est si près ainsi se déploient ainsi correspondent d’improbables mondes ouvrant une voie à cette seconde *** concret voir sept milliards de visages les cent milliards précédents chacun et ses mondes remplacer le temps d’un vers quatre millions de globules rouges vivre sept cent mille heures deux milliards et demi de secondes là ! corps consciences exactement sans fond *** n’être nuit de nuit luisait dans la matière invisible les choses les êtres l’immédiateté aspiraient aux mots au présent pour tous et toi point clignotant point disparu *** rêveille il y avait des appels des échos éclipsés sur le fil du scalpel entre chaque pensée que trame le dormeur il nous a devancés et voici la demeure des cent mille versets les mots et les silences savent se déplacer brin d’herbe se fiance à goutte de rosée *** juste pris dans le pire pris dans ses spires juste un pas aucun visage aucun message aucun passage juste un pas les pensées brûlent dans les cellules la folie hurle juste un pas pas en arrière en avant sous les paupières en rêvant juste un atome un tracé juste un fantôme effacé la plus intime la plus infime odyssée L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes 1 Extrait de “Un violon sur la mer” Editions Chemins de Plume Toujours le sens de l’épine et de l’épure. La croisée des mondes, sa lumière sur les vignes. L’étrange voix d’air par la bouche des feuilles. La traverse des nuits empruntée chaque soir. La neige gantée qui recoud les terres. Le ruisseau d’impatience en ses chaussures d’eau. La petite robe rouge dans la vigueur du jour. L’homme qui rentre par le chemin du soir. L’odeur chauffée des sueurs. Ces choses maintes fois dites, faites. La vie dans ce méli-mélo, qui va sans instructions. Est-ce là le battement sidéral du panier quotidien ? L’ange a un rire d’alouette quand il ne répond pas. 2 Extrait de “Le chemin encore” Editions Chemins de Plume Je ne résiste pas à la joie d’aimer, sa marche, son chant dans les brousses des chemins. Je te disais hier que je suis loin des mots, finalement c’est faux, j’en suis si près qu’ils me font parfois défaut. Je les vis, j’accepte leurs sonorités changeantes, leurs volte-face. Peut-être ne comprends-tu pas ce que je jette en vrac sur ce papier. C’est sans importance. Cette après-midi, en bord de mer, j’ai vu des mots dans les cailloux. Ces mots n’existent pas. Seuls les cailloux existent. Ou peut-être seuls les cailloux savent que ces mots existent. Je les ai vus, entendus, enveloppés de sens dans la douce rondeur des galets vêtus d’eau et de sel. Qu’est-ce que je te disais ? Ah oui, aimer, c’est fou, ça répond à toutes mes questions. 3 Extrait de “Terres de vendanges” Editions Chemins de Plume L’herbe rougit sous la bouche du givre. Le baiser est mortel. Il apprête à jaunir. Le gel reluit l’enclos et les grillages. Le ciel glisse très bas sa cisaille coupante. L’hiver mord la fleur au revers du jardin. Rassemblé en crachin, un grésil tombe. Veines translucides. Cassante, racornie, la terre déjà froide est un ventre violet. En sa putréfaction s’exerce la semence. Dans l’austère matrice, rien ne sera perdu. La jachère fait sol comme le bois sa sève. Le ciel serre la sangle aux étés dépensiers. Les bras noircis des vignes signent le soir plus tôt. Un chiffon de broussailles efface l’églantine. Les pulpes, les odeurs, ont fini par se taire. L’ortie éteint ses feux. Le jour s’affaisse. C’est la décrue. Le vide dans le plein. Le silence patient. Puis ce sera le soc, son croc de taille lente. Et l’eau, dans le gosier des graines. Ce sera les remous. Et la première fleur refera l’amandier. 4 Extrait de “Une ortie blanche” Editions Le Libre Feuille Elle a quitté la ville. Va à l’écriture comme d’autres au bois, au charbon, ou au rien. De cailloux en herbes, de noyaux en cerises, l’arbre est son crayon, la terre son cahier. Et les mots quand ils veulent. L’unique est sa marche. De jour, on la connaît à son silence, l’éloquence de ses yeux. De nuit, à sa pensée taillée de près. Ses sandales sont usées. Son rêve est dans sa poche. Elle le touche souvent. Boussole. Ses mains retiennent l’eau, on peut y boire. L’ourlet de sa robe ne se déchire plus, elle l’a coupé, on voit ses jambes nues. C’est une fille loin des foules. On dit qu’elle exagère, qu’elle veut la fusion, l’osmose, ces choses impossibles. On dit qu’elle en veut trop. On dit. Mais ceux qui disent n’ont jamais regardé le soleil en face. Elle si. 5 Extrait de “Un coquelicot dans le poulailler” Editions Collodion Le froid bâille sa buée de lessive et de poêle. Joues translucides, traces mouillées, le givre maille les herbes. Tapis serré. Le gel pèse aux épaules des arbres. La fontaine perd sa voix, à son filet trinquent quelques oiseaux. Le ciel se couche les yeux rouges et le vent s’enhardit. La terre s’emmitoufle. Toute saison est un repas de fauve, chaque miette nourrit. Des forges mystérieuses travaillent inlassablement, le lampion de leurs traces éclaire notre dos. Rien ne vieillit jamais. L’hiver en est la preuve qui de ses doigts raidis, borde des lits de noces. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes La hussarde J’ai gagné la hauteur des toits pour entendre votre rumeur, comme on respire une fleur. Dans la rue je sens bruire les étoffes de votre élégant manteau et la fumée de votre cigarette dessine des rubans blancs. Immobile, l’esprit frivole, je croise mes souliers de satin devant le ciel de craie bleu sombre. Les façades accueillent votre ombre qui glisse et s’interrompt à chacune des fenêtres. J’écorche mes bras aux tuiles rouges. Les poussières dans le soleil constellent et encadrent votre pas. Des petits points de lumière clignotent. Par une grande et lourde porte de bois, vous entrez, troublant le récit de mon histoire. De ma hauteur, vous avez disparu. Une raie d’or soudain redécoupe votre visage. Un chandelier à trois branches déroule le nouveau décor. Les parfums des tapisseries s’agrafent à mes narines . Au-delà de la longue toiture, vous embrassez tout l’espace. A votre table, dans le tremblement des trois flammes, vous écrivez. La musique m’arrive cassée, en valses saisies par le froid. J’emploie mon ivresse à vous lire. Cachée sous le grand capuchon, vous m’emportez dans la bourrasque de la bruine glacée. De la hauteur des toits, j’ai reconnu votre parole. *** Mon poète La mémoire lézardée roule, et roule à l’extension de nos souvenirs. La douleur retorse coule à mon front. Votre élégance est assise à mon bras. Votre voix s’enfle à vous écouter, les Hébrides » de votre lecture enjouée se posent sur mes vitres. Comme le miel, vos opéras me mènent au bord du monde. Le temps d’une seconde est celui de l’éternité, et la blessure au cœur étrange plombe la robe légère et bleue. Les fleurs frottées du sang font baisser les yeux. Votre parfum à portée de main ; et je suis née des Caprices, enveloppante, agenouillée à l’attente. Le passé pour espérer une retrouvaille. Je n’ai pas le choix du temps. Sur les pavés du départ, j’ai entendu le piano d’un conservatoire, j’ai dans mes cheveux votre voix. Votre image sur la peau comme dans un mystérieux conte où la clé est fée. Pourtant le tourment de vous perdre a tissé à mon cou. Vous, le poète, semez des bleuets dans mes yeux en poussière. Vous, mon poète, me reconnaissez dans le soleil, formez des boucles à mes tempes. Vous, dont le nom brille sans le dire, comme il est doux de vous regarder dire. Vous avez posé au bord de mon épaule votre respiration. *** Au Terminal Nord A l’immense portail de pierre à l’horloge lumineuse des départs, des courses, je vous attends. Le temps précieux est vaincu. Je ris avec vous. De vous, je ne vois plus l’hiver. Le soleil artificiel et rouge réchauffe ma nuque. Les amandes craquent mon impatience. Au Terminus Nord, les dorures et les fleurs blanches claquent, les homards dorment bien alignés dans un lit de citrons. Le sel brûle presque ma bouche. L’écriture palpite, il me faut dire. Des trains, des quadrillages d’autos, tout est précipitation. Seule l’aiguille de la Grande Horloge peine à avancer. Les minutes minaudent. Je vous attends. Le vent soulève le manteau noir et long. C’est moi qui vous verrez traverser la rue, c’est moi qui vous ai vu vous asseoir dans une rame de métro. C’est moi votre rendez-vous. Des statues immenses, le temps pour elles ne signifient rien. J’ai enfermé dans ma main votre parfum pour le souvenir. La nuit est noire et le vent pousse notre temps. Au Terminus Nord, je vous ai écrit. Votre retard a élargi mes mots. A chaque entrée de rue, l’attente comme impossible dodeline et trépigne. Tout est extrêmement mesuré et inattendu. Sans doute échappez-vous à toutes attentes, sans doute…. Vous voilà……………………………………………………… *** Les rêves sont des impasses. Votre main sur le front, se fait fée, vos yeux se relèvent sur ma joue rouge. La lumière danse devant les mots. Sur l’herbe, s’installe l’hiver et votre jardin voit briller une rose emprisonnée dans sa jeunesse, le sang sous la peau. Dans l’aube grise, la maison est habitée, devant vous, les verts se multiplient et inspirent votre lettre. Les lèvres roses, sur le seuil, allument un autre monde. Vos yeux s’ouvrent dans les miens et s’étendent aux cendres des fleurs. J’ai rêvé Jadis. Les étreintes d’orage, les cheveux pris dans les ronces. Le sourire affiché, nous marchions dans la ville. Seuls, dans la nuit des rues, je sens encore la chaleur de votre main. Je réfléchis une absence. Comme il est mauvais goût d’être là alors que vous êtes au secret. Il ne faut pas rêver. Pourtant vous me parlez dans mes nuits. *** Idole Sous l’eau noire, profonde ; infirme, l’immobile et l’informe silence. Comme un goût de vieux dires, le passé aux épaules revient boucler. Lancinant et étouffant, inscrit aux tissus de mes entrailles. Un train, dans son élancée traversée, dans le tumulte du souffle et du vacarme, a sifflé, emportant en une brassée l’amère nausée. Dans un ciel d’acier, vous avez marché. Parfumée de poésie et de grande pluie, une rencontre au courant d’air trace une ligne. Escale aux points de fuite, dans votre sérénité. En repos, des mots bleus comme votre cravate, s’accrochent aux yeux et nos pas se suivent devant le silence qui se cabre. La mer me répond. La peur s’est ouverte, écrasée par un nouveau miroir. La clairière aux délices, aux caprices, rosit. Guidée, je m’y installe, elle trempe mes nuits dans la poudre d’or. Votre main déchire la course du destin. Dans le vent, le sang palpite. Pour mémoire, des fulgurances insolites, des images surannées. Sacrifiée à l’idolâtrie, je mange avec ravissement l’ivresse du poète, votre élégance. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Exister est un début Exister est un début. Ensuite, veiller au grain. Concevoir le bouquet complet à partir d’une seule fleur et se laisser franchir par toutes. Rendre parfait le son d’un objet que l’on pose. Semer d’une main, récolter de l’autre et de la troisième, l’inaperçue, distribuer l’ensemble. Contempler le mûrissement d’un fruit là où longtemps il en fut empêché. Etablir son naturel. Assigner un but à chaque chose valide. Transcrire le bleu des surfaces jusqu’au fond de la mer. *** Fin novembre L’hiver marche vers nous à pas de givre. Les nuages vont se distendre, vieillir d’un coup. Les journées auront leurs accès de brume inexplicables. La terre déjà reçoit plus de nuit qu’elle n’en peut contenir. Le gel fixera la rivière à ses berges de même toi et moi additionnerons nos deux parts de mystère sans savoir qui nous sommes ni de quoi notre passion se compose si elle est accessoire, indispensable ou pure illusion comme un frémissement vaporeux dans les branches. *** Du présent à portée de regard Sous l’aube déjà chaude au sommet des pommiers se dessine l’amorce d’une allégresse. Le jour s’érige avec l’assurance d’une coupe emplie d’eau fraîche. Aujourd’hui, je ne m’intéresserai à rien. Libérer du verbe faire tout m’échappera des mains et sortira de ma tête. Je me conjugue dans la direction des verdures, un arôme de pêche entre par ma fenêtre ouverte sur la saulaie puis le silence tombe à point nommé comme une veste parfaitement coupée. Je ne serais pas surpris d’apprendre qu’un dieu nous prodigue tant de faveurs, mais s’il n’y en avait aucun je ne serais pas déçu. *** Bleu sans fond Ils ont la douceur d’un caramel mou ces après-midi où sur un banc l’on s’assied par hasard à côté d’une reine d’Espagne. Emouvante aussi la petite vague solitaire attardée sur le rivage bien passé minuit, quand ses compagnes sont couchées. On se tient précaire et furtif où que l’on se trouve, entouré d’un silence qui s’étend comme une orbe veillant sur le monde et les bateaux intrépides qui jamais n’accostent. Bientôt nos yeux grandissent avec la lumière. Un bleu sans fond emporte l’azur, l’émancipe vers une configuration différente, vers la plus désirable des saisons qui remplace toutes celles venues avant. *** Croise tes doigts dans le noir La grâce est inépuisable. Un clin d’œil la multiplie. Pose l’objet qui te pèse. Vois les nuages, ils se débrouillent par eux-mêmes, leur teint assoupi emprunte au papier vierge sur lequel on hésite à mettre on ne sait quoi, des mots muets au bout du compte, et la blancheur de la feuille est sauve. Ecoute le vent s’agiter. Il tressaute, recule va impromptu ventre à terre comme se démène un quidam à la recherche d’une rue dans une métropole étrangère. À propos, jusqu’où descendrait le livre qui t’échappe des mains si aucun sol ne le retenait ? La rondeur non plus n’a pas de fin. Les nuits rêvent debout. Croise tes doigts dans le noir pour espérer l’éclaircir. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Lettre d’un soldat Sur un sol nauséabond Je t’écris ces quelques mots Je vais bien, ne t’en fais pas Il me tarde, le repos. Le soleil toujours se lève Mais jamais je ne le vois Le noir habite mes rêves Mais je vais bien, ne t’en fais pas … Les étoiles ne brillent plus Elles ont filé au coin d’une rue, Le vent qui était mon ami Aujourd’hui, je le maudis. Mais je vais bien, ne t’en fais pas … Le sang coule sur ma joue Une larme de nous Il fait si froid sur ce sol Je suis seul, je décolle. Mais je vais bien, ne t’en fais pas … Sur un sol nauséabond J’ai écrit ces quelques mots Je sais qu’ils te parviendront Pour t’annoncer mon repos. Je suis bien, ne t’en fais pas … *** La Vieille Elle est ici La Vieille » Assise sur ce banc Là, au fond du parc Comme hier, comme toujours Comme demain. Des pigeons pour seuls amis Lui font la conversation Comme hier, comme toujours Comme demain. Elle est bien seule La Vieille », Personne ne pense à elle La Vieille ». Elle pourrait bien Mourir demain Qui sera là pour lui tenir La main ? Elle est si seule La Vieille ». Elle pense et repense Au bon vieux temps A l’insouciance, aux fleurs des champs A son enfance, Comme hier, comme toujours Comme demain. Le soleil s’est éteint Les pigeons se sont fait la malle Elle n’est plus là La Vieille », Elle n’a plus mal … *** À l’ombre du cerisier La terre pleure Le souvenir de tes pas Que tes semelles ont Trop souvent foulé. Le cerisier Ne fleurit pas, Il n’est plus là Depuis tant d’années. Le chapeau de paille Accroché dans la grange Se repose à jamais. *** Champ de bataille L’herbe foulée Par trop de va et viens Se teinte de foncé. Le bruit des grenades Dégoupillées Résonnent dans la plaine. Des habits rongés Par les mites Froissent la peau De ces hommes. Des douilles caressent Le sol Où dorment des buissons En fils barbelés. *** Dans la grange Chaussures accrochées Dans la grange Où dort le maïs Qui sèche. Il fait si noir. La lumière Du dehors Ne rentre plus Depuis très longtemps. Trop longtemps … La grange est vide Et les silences Sont lourds. J’entends encore Tes pas fouler La poussière, J’attends ton retour. *** Rafistolage Le filet de la nuit Se déchire dans le ciel. Maille après maille, Les étoiles le rafistole. Astre à astre La lune se reflète Et s’étire. Chaque jour Passe et passe sans fin. La toile de la nuit Se noircit, pour n’être Plus qu’un point, Plus rien. La nuit effiloche Ses contours Qui se raccommodent Au fil du temps. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes L’oreille En ce jour je chômais ordinairement Une femme est passé à mi-fenêtre Elle est repassée peut-être demain Peut-être hier, je sais qu’elle est Repassée J’ai aperçu un jour son profil si chaud Un profil traversé de cheveux bouclés Bruns et brillant Juste des cheveux pour souligner l’oreille Ma femme n’allait pas revenir, à ce moment Si tard, elle ne reviendrait pas tout de suite Il faisait encore jour, je le sais, je l’ai vu La femme est passé, et je suis sorti Il n’y avait personne dans la rue Dans la rue, il n’y a plus personne Ils sont partis où il y a du monde Ma femme ne reviendra pas encore Ils sont partis là où ce n’est pas démoli Je reste aujourd’hui, elle reste aussi Parfois elle sort, parfois je rentre Elle sait, je sais et les immeubles savent Il n’y a personne que nous, elle et moi, hier, Demain, je l’ai suivie Elle n’a rien marché différent, rien tenté différent Rien dit, rien bougé dans les heures et les fils de l’air Derrière elle, j’étais derrière, elle était là, elle là vraiment Évidemment elle a crié, ça bougeait beaucoup sous les nuages qui tombaient vers l’est Il n’y a personne et je suis bon, je suis moi même, si c’est si long d’être moi, parfois Je n’ai rien fait de plus, ou de moins Elle tombait, je sais qu’elle tombait parce qu’elle tombe Devant mes yeux très doux L’oreille dans ma main palpitait, l’oisillon Sa maîtresse hurlait dans la rue qui ne viendrait jamais voir Sa main collait sur ce petit bout de chair rouge J’ai enlevé la main et tenu, tenu jusqu’à Hier, au moins, peut-être demain je ne tiendrai plus rien Je suis sûr que j’ai dit doucement dans le trou Au bord du sang qui s’en allait bêtement Combien cette oreille, son oreille à elle, était belle dans les lignes de son crâne Crâne qui n’a rien à faire des absents et des plaques de suie sur les immeubles L’oreille est parfaite comme un coquillage, comme la mer qui se moque du temps Elle n’est pas à moi, mais je me permets de vous rappeler combien Elle ne vaut pas, combien elle ne mesure pas, combien elle ne s’enfonce pas dans le noir Des souvenirs Elle flotte, elle marche sur les eaux si les oreilles font ça Je ne peux pas dire qu’elle est belle, sauf que je la désirais Je voulais encore plus vous rappeler combien vous oubliez Chaque jour de demain comme d’hier Combien votre oreille sait ce que vous êtes Parfaitement. *** Quand tique la physique Il était une fois Une planète composée de deux milliards huit cent millions trois cent vingt cinq mille sept cent trente deux plantes Deux mille huit cent milliards de baisers Dix mille quatre cent trois dieux et déesses, cent vingt-sept nuages Une danse directement fondue à l’Artimaginaire Univerre les agrégeait Sur la Terre réduite à un tas de boue rempli d’espérance La communauté nuageuse a posé de l’eau, du gingembre et beaucoup de passion Moi-même suis descendu sur mon char néo temporel pour ensemencer la délicieuse improbabilité Alors a commencé le commencement Il faut vivre ai-je tonné, en éjaculant une délicieuse lactescence Dont partie s’est perdue en plein ciel, engrossant itou le bleu potentiel Grâce, criait la boue, la Terre déjà, infiniment innocente dans ses premiers émois Un canot avec deux cent mille milliards d’espèces vivantes de première hiérarchie fut lâché Le kit terrien dans sa glorieuse incertitude était prêt. *** Ça va aller Je n’ai jamais voulu ça, ni le reste d’ailleurs. On m’a répété qu’untel c’était de la musique, et l’autre pas. Qu’untel c’était la pensée, et l’autre la fausse pensée. Qu’untel c’était le sexe et l’autre le purgatoire. Qu’untel savait les cimetières, ou l’odeur d’une bouche de seize ans. Qu’untel ne pouvait rien imaginer dans ses neurones de monstre déformé qu’être si pareil, tout pareil à ses monstrueux frères. Que c’était nous l’harmonie et les autres le bruit. Que lui, elle, eux nous les voyions, mais l’autre pas, plus, jamais. On m’a empli les oreilles et j’ai acheté. On a martelé mes moments de faiblesse, à peu près constants, que tels sons, telle face et telle posture arrêtaient l’Histoire. On m’accordait la génuflexion et les images véritables du monde, du monde réel, tu entends. Tu entends, tu as l’argent pour ça, et pour ça seulement, on m’a dit. J’ai acheté. Les ennemis de ma liberté de colorier le monde qu’on a placé dans ma chambre, au-dessus de mon bureau, n’existaient plus. D’ailleurs ils étaient rouges comme leur propre sang. D’ailleurs, il n’y en avait pas, nulle part. Une chimère, une hallucination, une hystérie collectiviste. Il était absolument impensable dans tous les univers possibles de ne pas voir les glaces à l’eau sur la plage et les taches de rousseur sur les planches de surf. Il relevait de la toute première urgence d’oublier les éclats de soleil dans le goudron qui se soulevait pour compter les jours du mois de Mai. De toute urgence il fallait certifier à chaque seconde qu’au pays de la lumière, de la foi et de l’ordre, on ne pouvait mordre l’espoir et la jeunesse que tous nous étions sous les sunlights. De toute urgence, il fallait penser les mêmes urgences qui ne sauraient se régler sans un achat massif, universel, indubitable d’une même Chose qui serait tout simplement le monde, avec le bonus Vie, en kit. Alors après, il y a eu comme un après. Après que les choses se soient arrêtées, ou presque. Elles ont ralenties, les choses, comme ces bêtes épuisées en gros plan télé, épuisées de voir leurs désirs animaux pas satisfaits tout de suite, croquer, cris et sang. Alors oui, c’était un peu fini tout ça. Dommage, je savais bien imiter à ce moment. Je n’imitais même plus, j’étais l’être de la chose et la chose même dans l’être. Sans manuel aucun entre les cuisses de l’imitatrice qui avait été choisie par la pensée calibrée de ma liberté pour imiter le sexe avec moi. Sans traducteur et menuisier non plus derrière les porte-voix et après les coups de marteau sur le monde tel qu’il a le devoir d’être devant mes yeux bien droit braqués. Personne ne m’avait prévenu qu’il y avait un après, que le duvet sur les avant-bras des héros blanchissait. Personne, pas même moi, n’avait assuré les pierres et les rimes, les discours et les hymnes, le sang et la douleur. Personne n’avait vu le monde foutre le camp en bateau ultra-rapide, se barrer comme une fillette sans se battre, sans dire qu’aujourd’hui on changeait de visage pour refaire le monde comme il n’avait plus le droit d’être depuis si longtemps déjà. Alors, on a vu traîner des choses et même des vivants hier morts. Des ersatz, d’ailleurs je savais que ça existait. Ersatz, ça sonnait faux et rouge, ou Her Satz. J’ai voulu partir dire que post non, ni après, ni plus tard, ni bleuet. J’ai voulu rester là, bien dans le monde, mais les chevilles ont branlé, la lumière même n’était plus photoniquement traçable. Je la regardais et je me demandais si ce n’était pas des reflets comme des reflets dans l’eau translucide, presque crémeuse de la piscine le 6 Août de l’été de tous les étés, celui qui arrête le monde quasiment à jamais, figé devant tant de perfection. Donc, le monde ici et maintenant ou le monde d’après. D’après quoi, c’est pas à demander. Imiter, présent. Imiter, that’s all. D’après quoi, je t’en pose des questions ? Je sais, non, je ne sais pas, mais j’achète des livres qui savent. Je commence à savoir bien à mon tour. Post et tout ça, et après, et pop et no machin-no chose, conceptno et pop et sub-dissimulation de changement rouge. C’est pas demain, c’est pas hier, c’est des construits nouveaux, qu’on me dit, et j’ai bien compris, et je me sens mieux, qu’on me dit, vrai de vrai, c’est présent aimant, armes de dissimulaction massive de vie. Ça va, c’est rien. *** Futur antérieur Alors il faudrait se dire qu’elle n’en a rien à faire de ces souvenirs Juste avancer, un pas, deux et puis l’horizon devant Alors, il faudrait affirmer qu’elle n’a pas à regarder cette image Juste un visage qui n’a même pas de nez, de bouche, l’œil peut-être Un éclair, la lumière de l’innocence, la vie dans deux petits ronds tout bleus Presque rien, mais non rien, comme si ce qu’elle attend pouvait avoir une figure Alors il faudrait cesser de croire qu’elle aurait pu Juste dérouler à coups de mirages cette vieille toile grise pleine de taches Alors, il faudrait lui intimer d’éviter les trous, au fond la mêlasse Juste cette chose qu’elle n’a pas à regarder, qu’elle ne pourra jamais reconnaître Attendre d’une image la vie, c’est à peu près délirant Il n’a y a pas un atome de vie dans un cliché, quand il n’y a même pas de négatif Alors il faudrait qu’elle cesse d’alimenter ce souvenir même pas mort-né Juste qu’elle se rende compte, juste qu’elle se rende Alors oui, il n’est pas né, il n’a pas eu l’envie, ni le désir ni le droit Peut-être aurait-il, ou aurait-elle fait belle image, d’accord Attendre d’un enfant même pas au monde une raison de vie Vraiment ce n’est pas la vie ça, elle croit que c’est ça la vie Un souvenir même pas né, un futur antérieur à la vie Alors, il aura fallu qu’elle passe toutes les étapes du film Juste laborieusement, pesamment, brique après brique Alors, il lui aura fallu tout ce temps à errer dans le réel Traverser des décennies avec un enfant lumière Alors vous aurez peut-être compris que les images Tous ces moments à jamais instantanés si profonds dans sa tête Vous n’aurez jamais été capable d’en rêver de pareils Juste rêver suffisamment fort votre horizon d’enfant. *** A regarder le ciel Ce matin, j’ai vu le dernier oiseau se hisser vers le cimes du ciel Il montait, il montait Je n’étais pas seul sur la place Même si je ne les connaissais pas Ils ne se connaissaient pas non plus Nous n’étions pas seuls au fond de la Ville Non pas si haut, non, il ne montait plus beaucoup Nous étions quelques centaines, peut-être quelques milliers à le regarder Rien n’était prévu ce jour-là, sinon l’envol du dernier oiseau Ses ailles battaient plus fort, Sa tête s’élevait, s’abaissait, cherchait son échelle de Jacob Je ne voyais plus que le mouvement toujours ralenti de ses ailes Du bas vers le haut, du haut vers le bas, les vagues s’étiolaient Finalement, il accéléra frénétiquement Mes poumons me brûlaient Entama la spirale qu’il voulait ascendante Des éclats de lumière percutaient le bord de ses ailes Une traîne lumineuse le suivait maintenant dans sa course Une onde claire qui tentait, semblait-il, de le propulser Très haut, plus haut à n’en pas douter Il s’est arrêté, en plein vol, il a stoppé au bord du ciel immense Il s’est retourné et nous a regardés Du moins, je le crois Je ne sais pas ce qu’il se passait dans son âme d’oiseau Je ne sais pas ce qu’il se passe dans l’âme des oiseaux Hier, je me souviens, était un jour ordinaire Je suis allé voir l’agitation autour du port envasé Les machines qui grondaient pour tailler un chenal Vers la mer malade Je ne savais où tout cela nous conduirait Peu m’importait D’ailleurs, quand il m’a regardé J’ai baissé la tête, nous avons baissé la tête Comme si sur le sol il pouvait y avoir un reflet Ce sol qui jamais, non jamais ne pourrait être renversé Ce sol que jamais l’âme des oiseaux ne pourrait atteindre. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes 4. Remets-moi la même Et demain carême! J’ai trop bu la tasse Et c’est dégueulasse Soupé des vinasses Et des coups à l’as Remets-moi la même Et demain poème! Je refais surface La vie est la farce D’une dinde garce Je reviens de Mars! Remets-moi la même Et demain j’écrème! Je vois dans la glace Ma fraise que massent Mes doigts de limace Allez je l’efface! Remets-moi la même Et demain je t’aime! 9. Chère Annabelle Ton teint était prunelle Mais ta langue quenelle Que cachait Un dentier Chère Annabelle T’es tout balafrée d’elle Ta bouche mortadelle S’y déchaussent Des bouts d’os Chère Annabelle Mouchées, dentelles Et le minois Qui m’ensorcelle A tout coulé comme chandelle 17 Patriote A qu’un glotte A qu’une huître A sa botte Matelote A qu’un moule A l’ampoule Emmaillote Redingote A le boule Et se foule A la flotte 21 J’en ai soupé Des vachalaits Et des soupers De soupe au lait J’en ai soupé De ces fromages Je suis en nage Je suis trop fait J’ai trop nagé Dans les potages Et les nuages De lait caillé Rendez-moi l’âge Qu’avant j’avais Quand j’étais sage Et pas cramé J’en ai passé De ce cirage Puis j’ai volé Dans les plumages Rendez mes gages Et mes poupées Je les mettrai Dans mes bagages Adieu l’adage Et la pensée Le gros proverbe Et son adverbe Adieu rivages Et maisonnées Adieu la nage Synchronisée 22 Qui met le pied A l’étrier Le met, dommage, A l’engrenage 40 Dans les concombres Pèsent des ombres Non épluchées Chaque ombre pèle En vermicelle De ver moulé Qui va griller Dans la corbeille Comme l’abeille 48 Je suis l’angoisse Et l’huître lasse Qui dans l’écrin Perle la poisse Je suis l’éteint Et l’ongle teint Qui pète en face Et plie en coin Je suis la masse Et le pingouin Et la limace Du jardin 69 Tour de France Marche à l’eau Qui désaltère Rond le dos Mets des haltères Lève haut Bien ton postère Pédalo La pente austère Et repos Au monastère 70 Madame a l’âme aha Monsieur retend ses bas Madame ne veut pas Monsieur contrarie pas Madame a l’âme aha Monsieur l’esprit bobo Madame sourit pas Monsieur dit c’est pas beau Madame a l’âme aha Monsieur le cœur à l’eau Madame chiale aha Monsieur dit pas un mot Madame est morte oho Monsieur répond allo ? A répond plus Madame Monsieur a rendu l’âme L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Comme vous y allez, vous, Au devant des êtres, l’hiver ? Un brin soucieux Que les contraires s’attirent. *** D’un signe repoussant qui voudrait les unir Peut-être, avec ce qui peut mourir Il y a si peu Que de le dire serait tout confondre » Ton vœu se porte sur l’herbe. *** Si je passais battant des mains Exténuant autour de moi le silence Ni hostile ni grave… Il y a peut-être dans ce jour, il y a peut-être Encore quelqu’un. *** À l’ombre qui dérobe Sa voix Pardonne, Aussi douce qu’elle fredonne Oh qui là pour la contredire… » Le temps que l’ombre dérobe Sa voix Je peux dire Ce sera, je le sais, Le beau sommeil sans peur. *** Un soir pantelant sous les chênes J’ai perdu Mon refrain, mon visage, Oh il n’avait pas d’âge, Ce n’était qu’un dessin… La main conjure-t-elle Le soir Plus ou moins » L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes * PUDING SE PROVERAVA TIME ŠTO SE JEDE Opsesija si, radna snago. Prava opsesija. Izvrćeš se U slugu, a sve od tebe zavisi. Ceo svet, sve u tvojoj šaci. Slično se sličnom ne raduje Ali čik se vi kresnite na Pokretnoj traci. ON VÉRIFIE LE PUDDING EN LE MANGEANT Force de travail, tu es une obsession. Une obsession véritable. Tu dégénères En laquais et tout dépend de toi. Tout le monde, tout dans le creux de ta main. Le prochain ne se réjouit pas du prochain Prostrés devant la bande transporteuse, Ayez le culot d’y baiser ! *** BAJKA 1 naracija odsustva i ova smrt je na upit voliš li baš sve moje bolesti? klimavo si ti sunce, tata odmah si mi dao da biram na rate nebiranjem. tras! nema boga, i sve ti je dozvoljeno krio si pod tuđim bradama da su svi oni muškarci maze, da svakom moram iti majka i da nijedan ne ume da se pokvari kao moja igračka ceo život sam u liftu želje, tata hoću da se zaglavim, da zaglavim kao zlatna ribica na šabat CONTE DE FÉES 1 récit d’absence cette mort est aussi sur demande tu aimes vraiment toutes mes maladies ? tu es un soleil chancelant, papa tu m’as aussitôt permis de choisir en échelons sans choisir. boum ! dieu n’existe pas et tout t’est permis sous les barbes des autres tu as caché le fait que tous les hommes étaient des enfants gâtés, et que chacun avait besoin d’une mère en moi et que personne n’était capable de tomber en panne comme mon jouet papa, j’ai passé toute ma vie dans l’ascenseur du désir je veux être coincée, je veux coincer comme poisson d’or au jour du sabbat *** BAJKA 2 naracija prisustva evo i tebi jedno lakunoć još jedan opušak ubačen u bocu, nigde da ne stigne i ovaj mesec će se stropoštati da, veruj mi, niz naše obraze uvedi me u simbolički poredak tancaj me slabi imunitetu ja sam tvoj neposisan limun kost zakopana za crne dane pulsirajmo uvek zajedno ovako krivo srasli tancaj me CONTE DE FÉES 2 récit de présence un bonnenuit à toi aussi ncore un mégot jeté dans la bouteille qui n’ira nulle part cette lune tombera aussi oui, crois-moi, le long de nos joues introduis-moi dans l’ordre symbolique danse-moi, toi, l’immunité faible, je suis ton citron pas encore sucé ton os enterré pour les jours noirs battons toujours ensemble ainsi mal soudés danse-moi *** ZA NEVEŠTOG TOREADORA ne čekam sentencu, ne oštrim rogove, čoveče sa telom žene, vazda nabadan mahanje, navijanje, uzbuditi me neće bik sam, a dosadno mi je, opet zovete vaše cveće vene dok njime mašete čelo vam je vrelo, rumenijim biva što se više rukom ka meni upinjete ne vidim tu boju, mojom sad je siva iako ste vešti, slep sam. slobodan. POUR UN TORERO MALADROIT je n’attends pas une sentence, je n’aiguise pas mes cornes, homme avec une figure de femme, toujours transpercé je ne serai pas ému par l’agitation, le soutien je suis taureau blasé, et vous ne cessez d’appeler vos fleurs fanent en train d’être agités vos fronts sont brûlants et ne cessent de rougir de plus vous dirigez vos mains vers moi de moins je vois cette couleur, ma couleur est grise même si vous êtes habile, je suis aveugle. libre. *** DOBRI MOJ jeste, dobri moj, ljubav dođe i prođe. Ali, kako to dođe i kako prođe, a gde ode, kod koga ostaje, koliko se puta okrene, da li uvek mahne, ili je pregazi voz, sa kim se mimoilazi, sa vama što je jurite, ili vama što mahnito bežite, ko tu koga ostavlja? a kako prođe, kao orgazam ili rana od sačmare, kao rednja ili nesanica, je li brza kao talas ili troma kao život sam. I baš toliko dosledna? MON BON GARÇON oui, mon bon garçon, l’amour vient et passe. Mais comment se fait-il qu’il vient, et qu’il passe, et où s’en va-t-il, où est-ce qu’il demeure, combien de fois est-ce qu’il tourne, est-ce qu’il salue toujours, ou bien le train l’écrase, avec qui il se croise, avec vous qui chassez après lui, ou bien avec vous qui l’évitez, qui abandonne qui? et comment passe-t-il, comme un orgasme ou bien comme une blessure faite par un fusil, comme une épidémie ou une insomnie, est-il rapide comme une vague ou pesant comme la vie. Est-il bien tellement conséquent ? *** BOLJŠEVICI NE NOSE SPAVAĆICE Krc, krc, niz zube stepenica Stupamo smelo, nikad na kolenima Letele su pelerine gospođa Bog ne može u sanduk, Bog u grob ne staje Nadežda se praznom krevetu osmehuje Baci me u voz, prokrijumčari me Hoću da me potegneš kao votku, iz cuga Viljuške za kuglof leteće sa balkona Kao kapitalističke granate Vrati osmeh u svoje ležište Marširamo nikad više Njihovi džepovi punjeni našim džepovima Izvrnuli smo se, svi rudari, do jednog, kao kiša Naša deca i njihove kašike ribljeg ulja subotom Kobila je po sebi skupljala inje Suza joj se ledila na minus trideset Nadežda je sebi krišom priredila pillow talk U snu je poljubila zapetu pušku Majakovskom je nestala tegla pekmeza Zbrisana kao Ljilja na fotografiji sa drvetom Priđi, šapući mi kao ljuljaška Slivaću ti se niz grudi, grlo Na raskrsnici. Slobodno me retuširaj Vojniče, trudna kobila neće da čeka Posisaj komunizam s mlekom, Nek ti na vreme kopaju jame, sine Boljševici ne nose spavaćice LES BOLCHEVIKS NE PORTENT PAS DE NUISETTE Crac, crac, le long des dents de l’escalier Nous descendons courageusement, jamais à genoux Les pèlerines des dames volaient Dieu est inadmissible dans un cercueil, il est trop grand pour un tombeau Nadežda sourit au lit vide Jette-moi dans le train, introduis-moi secrètement Je veux que tu me bois d’un coup comme vodka, à la lie Les fourchettes à kouglof voleront du balcon Comme les grenades capitalistes Retourne le sourire dans son siège Nous marchons plus jamais leurs poches Ne seront pleins des nôtres Mineurs, nous sommes tous renversés comme la pluie Nos enfants et les cuillerées d’huile de poisson les samedis qu’ils offrent à leurs enfants La jument recueillait la givrée sur sa croupe Sa larme glaçait par une température de moins trente Nadežda s’offrit un pillow talk en cachette Et baisa le fusil chargé en rêve Maïakovski a perdu son pot de confiture Il était effacé comme Lili de leur photo à l’arbre Approche-toi, chuchote comme le balançoire Je me répandrai en bas de ta poitrine, de ta gorge Sur le carrefour. Retouche-moi sans peur Soldat, une jument en grossesse n’a pas le temps d’attendre Avec du lait suce le communisme Et qu’ils creusent tes fosses à l’heure, mon fils Les bolchéviks ne portent pas de nuisette traduit par Bojan Savić Ostojić L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes En-deçà du visage, ton amour me rassemble sur l’archipel de mon esquive Ses continents s’emboîtent comme un jeu d’enfants en questions-nuages… Terre mouillée de sa lumière que l’insoutenable tendresse de ton regard C’est une eau qui m’interroge dans le clair-obscur trop proche de ton visage… Fondu enchaîné j’ignore ce qui fait suite à la naissance des images… Une fenêtre, une maison peut-être ? un quelque chose d’inexploré encore une marge limpide C’était entre nous gardé le cœur de la nuit, conque ou conique Un amour sans raison s’y était accompli Le regardant s’émerveille la vue nouvelle, l’esprit ailleurs… Je ne sais pas ce qui va suivre Les mots s’agitent dans leur coquille folle Qui les rencontre ? On nous oublie… Je naquis de ne jamais vraiment te connaître *** Je m’aventure dans les allées de ton silence Jardins ouverts Scène conjugale J’imagine tous les passages du vent, Sa main sur la nuque de tes non-dits Ce débord estival de la beauté Entre les lignes de tes yeux Ton front se plisse comme une histoire Je me surpris à t’observer J’errai longuement dans le jardin de ton silence On tourne une page, Et l’épisode se déplie dans la nuit chaude. Ce jour-là Tu ne portais pas la robe qui t’allait si bien Mais seulement le début d’une joie *** Un couple, c’est quoi ? Un cou, et la pluie d’un regard, Ce regard indécent qui descend sur tes seins La vieillesse se regarde dans un miroir Les balcons bordés de leurs géraniums acariâtres S’abstiennent de tout commentaire Il pleut sur le cou de nos années Un cou très long de cygne blanc Qui se redresse en interrogeant. Mes années se regardent dans un miroir Et font descendre leurs mains sur tes hanches, Un bassin très large où flottent des cygnes blancs. Un couple, c’est quoi ? Un cou, et la pluie d’un regard *** Une bouche se pose Sur l’entre-deux ouvert par ton hésitation. La tendresse est discrète aux abords de la pose Je me laisse dériver par ta grâce fragile. J’appuie peu de choses. Quelques mots seulement. L’aventure se dénouera dans l’ordre consenti. A peine une aiguille, tissant l’étoffe perdue Du vêtement qui tient ensemble les deux bouts De notre nudité, de notre joie. Je cherche le nord de ta méditation Et je me prends, moi aussi, à hésiter. A te relire, à te réinventer. *** Je voudrais faire quelque chose De cet instant qui ne va nulle part. Laisser les pieds nus de mes pensées Fouler sa lame, avant l’éveil. Le soleil affleure à la surface Des peaux et des paupières. Un temps donné, pour rien. Le monde n’est pas encore aveugle D’une action qui viendrait l’entreprendre Dans ses filets Vitre embuée de la conscience, Vite, vite… Parsemant ses projets et prodiges, Ses garrigues spongieuses. Illusion d’optique ? Le mouvement m’éclaire d’un possible altéré. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Mais tout exilé est comme Ulysse, désireux De retrouver sa terre natale après avoir bourlingué Sur les mers privées des phares et des balises. Pour Franco Corrado, camionneur sentimental, Le tango fiore, le tango implore, le tango explose L’or pillé des orpailleurs ; le tango impitoyable Dit l’eldorado, pour ma gitane des lianes, des gentianes. L’exil est Né d’une racine aérienne agrippée au vent, D’une larme de pluie du Sahara vertical. Tu l’as transformé en solitude pour me tenir compagnie ». *** Ce tango me rend inséparable de tes pas, Il m’offre la ville allongée par les grecs Avides d’oublier Sparte sans l’atrocité des errances. Naples, à la besace des vents et d’écumes, Gitan présentant son enfant pour recueillir l’obole Du touriste fatigué par la romance des croquignoles. *** Je t’offre Naples, cet instant où la mer respire Comme le vieux marin, quand la lune se libère Des respirations du vent et de froides lumières. Le tango pleure, le tango meurt, le tango neutralise Les cieux des patries meurtries en vocalises, Le tango renvoie vos actes de naissance Aux éphémérides impropres d’autres méditerranées. Le tango allume un cigare pour tenir compagnie A l’éternelle révolution de Fidel Castro. *** Dans le salon où les passagers boivent l’expresso, Le pianiste chante l’amour, tyran de tout temps, Et je sens mes mains embaumées de sa tristesse. Le bateau crachote sa vapeur tuberculeuse Sur un ciel suffoqué d’hivers sans Terre de feu. Dans le salon, les passagers pensent au tango, D’autres parlent pour oublier la terre. Une mère retrouve ses sens sur la mer agitée, Et sa pensée s’ancre à son fils immigré à Punta del Sol. Son passeport est bigarré de visas aussi divers Que les langues andines devenues patois espagnols. Pour elle, le tango sans bémol accorde le droit du sol A tous les indiens, à tous les maliens, à tous les créoles Partis au seuil des nouveaux mondes, sans protocole. *** Le tango t’offre la terre, de mère en fille, De la maati à la pacha mama, du filtre à la fiole. Une rumeur prise au sérieux par un colporteur S’enfle en guerres civiles et faux génocides. Le tango aux barbelés les bourreaux accompagnent La mort sans ombre au cimetière de l’exilé hybride. Tango, tango pour Napoli ! La Terre est apatride ! L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Tourne en vain le manège les mots se cabrent comme les chevaux de bois Ils voudraient s’envoler galoper à perdre haleine Ils vont oreilles dressées à l’écoute du vent Qui les tient prisonniers des rouages aveugles ? Ils rêvent de chemins sans lisières ils savent qu’on les attend pour passer des frontières mais tourne le manège au son des crécelles les mots pris au mors succombent à la ronde des berceuses enfantines Pourquoi l’éternel retour des cavaliers du jour ? Frontières de sable – Editions La tête à l’envers – novembre 2013 Tu marches près de moi avec tes abîmes et tes neiges Nos coupes de cristal se heurtent et vibrent dans le ciel vide Les appels ont des ailes qui égarent les anges Frontières de sable Elle se lamente, la voix brisée aux récifs de la mémoire Ici elle ranime la braise éteint ailleurs la flamme qui s’avive Elle cherche des mots épars parmi les cendres du langage languit de ne pas les trouver déchire en vain les voiles de la brume Elle va guidée par le parfum des herbes sauvages en quête d’une source pour ses lèvres altérées Tout murmure d’eau est rumeur qui s’épuise aux neiges des halliers Ivre de silence elle quémande pourtant l’offrande d’un regard, le repos d’un baiser Où te caches-tu veilleur dans la nuit ? Ignores-tu que nulle ombre — jamais — ne pourra effacer ta trace ? Ne m’égare plus dans tes forêts sans clairière où chaque oiseau qui s’éveille ne chante que pour toi Feux nomades – Editions La tête à l’envers _ janvier 2015 J’écrirai pour toi Aussitôt les mots s’éveillent comme une ruche endormie quand surgit le printemps Ils volent vers celui qui appelle Tout langage crée ses passerelles Sans toi, l’or s’éteint dans les caves les sources s’enlisent et nul ne sait pour qui chante l’oiseau J’écrirai pour toi Paroles qui s’enflamment comme perles sauvages sur la peau bien aimée Ta venue brise la rigueur des longs apprentissages J’écrirai pour toi comme le prisonnier affranchi célèbre la lumière comme le vent épouse le feuillage comme la nuit se livre au jour Feux nomades Alhambra Une femme chantait dans les jardins de l’Alhambra Sa voix fouettait les étoiles qui s’allumaient une à une Te souviens-tu du parfum des orangers, du bruissement des eaux ? Tout demeure inchangé en ce lieu de mémoire où les neiges éternelles veillent sur les palais enchantés Lieder de Schubert quelques notes suffisent pour tirer de leurs rêves les douze lions de pierre des fontaines assoupies Nous errons pour toujours parmi les colonnades et la dentelle des façades dans le parfum des orangers Feux nomades L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Nuit. Tombe. Sur. Univers. Clair. le bleu Jardin. Flux. Mécanique. Eau. Flux. Cascade. Soleil. Incessant. Chaleur. Épaules. Genoux. Pastilles. Jaune. Yeux. Pouces. Yeux. Feu. Trèfles. Bleu. Mouches. Vent. Là. Herbe. Tremblement. Léger. Gramme. Or. Creux. Main. Jardin. Flux. Mécanique. Incessant. Fort. Incessant. Faible. Cris. Chien. Enfants. Eau. Torrent. Véhicules. Lents. Véhicules. Vite. Flux. Cascade. Fleuve. Mécanique. Herbes. Couchées. Vent. Grand. Nuit. Tuiles. Feu. Herbes. Pli. Force. Courbe. Terre. Peur. Enfants. Fenêtre. Nuit. Pli. Bruit. Chien. Cris. Peur. Bleu. Nuit. Éclair. Éclair. Éclair. Image. Nuit. Vent. Feuilles. Courbe. Casse. Flux. Fluide. Mécanique. Eau. Soleil. Pluie. Chaleur. Poids. Chaise. Corps. Longue. Nuit. Courbe. Torrent. Boue. Feuilles. Vol. Claque. Porte. Panique. Fort. Faible. Jour. Tombe. Blé. Vert. Long. Mer. Roule. Vent. Courbe. Sol. Haut. Couché. Yeux. Eau. Flux. Tonnerre. Éclair. Bruit. Vent. Herbe. Roule. Mer. Vagues. Herbe. Yeux. Orage. Fenêtre. Casse. Vent. Gouffre. Sol. Herbes. Trèfles. Mouches. Bleu. Pouces. Yeux. Jaune. Soleil. Voir. Air. Vent. Peau. Chaude. Lourde. Chaise. Corps. Descendre. Herbes. Trèfles. Terre. Sol. Verre. Eau. Claire. Main. Fraîche. Vitre. Orage. Fenêtre. Cris. Question. Porte. Claque. Eau. Trèfles. Verre. Mouches. Air. Ombre. Yeux. Mouches. Air. Soleil. Chaud. Coton. Terre. Fleurs. Fraîches. Ombre. Acacia. Feuilles. Trous. Maximum. Air. Soleil. Ombre. Avance. Frais. Sombre. Épaule. Froid. Frisson. Nuit. Orage. Vite. Fenêtre. Pluie. Ouverte. Pluie. Fraîche. Sol. Herbes. Terre. Ombre. Vent. Feuilles. Jardin. Flux. Mécanique. Arbre. Feuilles. Ombre. Parasol. Trou. Visage. Chaud. Tête. Cheveux. Sentir. Bon. Eau. Flux. Gorge. Cascade. Eau. Sentir. Flux. Blé. Roule. Herbes. Hautes. Prairie. Grande. Herbes. Hautes. Maximum. Toi. Taille. Elles. Herbes. Hautes. Courbe. Casse. Herbes. Fleurs. Trèfles. Eau. Flux. Pollen. Yeux. Gloire. Ombre. Goutte. Eau. Pli. Yeux. Sérum. Nu. Mains. Flux. Incessant. Fort. Faible. Moins. Peu. Nul. Rien. Sol. Trèfles. Chaise. Longue. Peur. Corps. Remise. Tôle. Froid. Pluie. Vent. Tempête. Pluie. Eau. Bleu. Vert. Soudain. Nuit. Air. Électrique. Masse. Eau. Herbe. Verte. Nuit. Bleu. Blanc. Colline. Eau. Nuit. Tuile. Bruit. Toux. Poussière. Nul. Toux. Herbes. Bêtes. Plumes. Nid. Corps. Peur. Peuple. Nuit. Herbes. Casse. Vent. Clair. Frais. Nuit. Genoux. Eau. Flux. Cascade. Pré. Bêtes. Gros. Grasse. Herbe. Lait. Âge. Rouge. Blé. Nuit. Vent. Beau. Loin. Fort. Herbes. Hautes. Corps. Dedans. Feuilles. Carré. Ivoire. Boutons. Yeux. Pollen. Rouge. Creux. Parfum. Yeux. Terrible. Sol. Feu. Pré. Herbe. Grasse. Nuit. Vent. Soleil. Tombe. Nous. Corps. Ombre. Chair. Seule. Jour. Nuit. Terre. Seule. Ombre. Chaleur. Yeux. Main. Pluie. Lourde. Vent. Casse. Herbes. Tôle. Feuilles. Branches. Nid. Trèfles. Blé. Vert. Haute. Herbe. Rose. Pétales. Rouge. Noir. Nuit. Non. Eau. Bleu. Courbe. Brille. Vent. Noir. Dedans. Nuit. Clair. Fort. Seul. Flux. Grand. Ivre. Peur. Sel. Noir. Yeux. Nuit. Jardin. Flux. Soleil. Corps. Nul. Nuage. Sombre. Blanc. Oiseau. Haut. Meule. Chaud. Chaleur. Soleil. Roule. Corps. Sieste. Boule. Meule. Rien. Nuit. Jour. Herbe. Sel. Eau. Tremble. Tête. Front. Yeux. Bleu. Eau. Coule. Joues. Jardin. Flux. Mécanique. Juste. Nuit. Tombe. Sur. Univers. Clair. Du sol vivant a surgi… le rouge1 1 Du sol vivant a surgi le doublon de l’homme et du poisson. La cordée d’une pêche miraculeuse. Loin la mer derrière la plage immense. Le pain par les miettes avance tout de suite. On tient le chapeau en papier volatile. Lui le grand innocent. Du sol vivant a surgi la ronde tambour et le cri droit – hélas, la perspective est close. Hauteur dont les genoux cognent. Ils marchent à l’abri du temps dans un linge usé et cette œuvre inédite ravale la face de Dieu. Ils avancent, un filet d’or sur l’envers. La nuque est tranquille avec son collier de vents. Du sol vivant a surgi la courbe d’un dos. Le poids de l’être. Le cuir d’un poisson. Ils n’ont pas eu peur de s’accoupler en ouvrant grand la bouche. Du sol vivant a surgi l’huile – le pigment pour écrire – la couronne et l’assise rouge sang. Un bébé de neuf jours. Son crâne est mou comme une éponge. Les souvenirs s’agglutinent et perçoivent l’orée du fond. 2 En marchant avec toi qui marches lent. Non loin de la verdure, l’avant-dernier jour d’un nom. On rajoute à minuit ce qu’il faut de secondes — la masse lourde d’une Terre surchargée d’elle-même. Témoin la vie muette. Dites — quelle forme avons-nous ? Un corps semé de particules luminescentes. Nous voyons trouble. Que voyons-nous ? La patte d’un insecte soudain fractionnée. Est-ce une seconde ? Peut-être moins ? Lichen de feu ? Dès qu’on y pense. Quel est ce corps qui happe les collisions ? Un sentiment dans l’être humain. 3 Et les méduses changent de couleur. Profond sous la terre qui commence à craquer le blanc Qui s’amuse dehors à fouetter les grands animaux ? Est-ce moi ? Est-ce toi ? Est-ce moi que tu suis ? Est-ce toi que je suis ? Qui s’amuse le soir à filer doux ? Est-ce mon angoisse ? Toi qui dors loin ? Qui s’amuse la nuit à partager le vert du feuillage ? La nuit de l’étoile ? Le frais de minuit ? La solitude des enfants qui dort dans le noir ? Qui s’amuse encore à relire tous les livres ? Est-ce l’oiseau ? Dont le bec sonne l’heure ? Pépie furieuse ? D’en être toujours là ? Qui s’amuse le jour ? Le fin tracé du cœur ? En maître sauvage ? Qui s’amuse le soir ? Le fin tracé du cœur ? Idem ? Avec en plus l’artère qui soulève ? Boum boum… Qui s’amuse à voir — dehors la nuit — la poussée lente des planètes ? Qui s’amuse le jour à mettre sous terre les épingles à linge ? Pour en faire un piège ? Pour qu’elles tiennent la terre ? La terre et l’eau ? Avec les feuilles ? Pour salir le linge ? Faire sécher la boue ? Étendre le linge ? Comme des fossiles ? Qu’on époussette ? Des épingles à linge ? Comme des vertèbres ? De dinosaures ? Qui s’amuse à creuser ? À enfouir sous la pluie ? À creuser sous la terre ? Des épingles à linge ? Comme un trésor ? Est-ce qu’elles brillent ? Les grises ? Et les violettes ? Où sont passées les dorées ? Profond sous la terre qui commence à craquer. Qui s’amuse le jour ? Avec Estrella ? Qui espionne l’amour ? En pensant qu’il est là ? Qui s’amuse à défaire ? À refaire ? L’alphabet ? Moins le blanc de l’encoche, le puzzle est entier. Publié dans la revue Thauma, 11 Couleurs, lumière » Je vois naître la couleur puis se rétracte… le noir Savoir si c’est moi qui ramasse les miettes à la main, si c’est moi la terrienne, si ma nage absorbe la mâchoire, la claque et l’ennui, si c’est moi la lessive, la meule noire, champ solaire, si c’est moi la roulade qui revient à l’air libre, ciel ouvert – malgré le fond noir de l’écran. Si c’est moi le défi d’apprendre tout par cœur. Karité, aloès, cire d’abeille. Si c’est moi la noirceur ou la grâce, l’entrelacs ça y est, je vois ; la lumière du jour, l’hécatombe. Ne me parle pas comme si j’étais savante. Comme si je connaissais le sens des mots. Je traverse en deux temps. Ma peluche a perdu de quoi faire l’intérieur de son être. Qui devance de quelques pas les mots que je prononce ? Qui demeure en cet endroit ? Avec moi dans la lande ? Où se mélangent thym, menthe et marjolaine ? Et la coquille d’œuf brisée par l’enfant, est-elle soustraite à l’action pesante ? Avec ce qui me reste d’yeux, je vois naître la couleur puis se rétracte. Comme si l’œil basculait dans le corps la plus grande part du monde. Je reconnais ton rêve, même en rêve, quand il est neutre, flou, loyal. Si je grattais derrière les livres, comme un loir, je découvrirais comment se noue, au creux de nuit du cri troglodyte, mienne et tienne, l’inspiration ; je chercherais en vain un exemple sans faille, le cœur comme un sachet qui ne bouge pas quand je bouge, un cœur autonome, le poids solaire de l’eau, les petites cloques de soleil dur, d’entrée de jeu, l’air tout seul qui joue comme un enfant en silence, piment noir du mois d’août. Publié dans la revue Thauma, 11 Couleurs, lumière » L’enfant joue du tambour… le jaune et le vert 1 L’enfant joue du tambour, dit chut ! aux oiseaux, commence, un peu hagard, un peu à l’aveugle. La peine a disparu ou presque et s’avance, fillette, avec un faible pour toi. 2 Quelque chose en équilibre sur la tête, l’enfant marche, pour que ça tienne, pour que ça tombe. Où vais-je aller avec ma fusée ? Vers le ciel jaune ou le ciel vert ? Le coq fait miaou. Où sont-ils, les arbres qui pensent ? 3 As-tu perdu le sens de l’air ? Le sens de l’eau ? Mais l’eau n’a pas d’empreinte. Pas plus que nous-mêmes. L’arc-en-ciel est-il ce qu’il est ou l’est-il à cause des couleurs ? C’est la question irréelle. Le grand débat des huit-neuf ans. Publié dans la revue Thauma, 11 Couleurs, lumière » Est-ce que ça flotte les billes ? Est-ce que ça flotte les billes ? Se demande celui qui regarde à travers comme on cherche à voir l’entre-choc des mondes. Est-ce que ça flotte avec la lumière et son tilt indéchiffrable ? Est-ce que ça flotte les billes dans l’eau claire d’une rivière ? Dans la main de l’enfant qui joue à Jonas saisissant la baleine. Est-ce que ça flotte comme une feuille ? Comme la lotte ? Est-ce que ça flotte comme le sens ? La répétition des leçons ? Est-ce que ça flotte comme le mime qui balaie tout langage ? Ou bien l’ombre qu’on bouge pour s’éloigner de soi ? Se rapprocher ? Est-ce que ça flotte ? Comme les noms que ça porte ? Les agates ? Les araignées ? Les tornades ? Les dragons ? Est-ce que ça flotte depuis longtemps ? Depuis toujours ? Depuis qu’on joue ? La première roue ? Est-ce que ça flotte dans les parois ? Avec quelle main ? Est-ce que ça flotte avant de couler ? Combien de temps ? Peut-on le voir ? L’instant d’avant ? Avant de couler ? Est-ce que ça flotte ? De quelle couleur ? Faudrait-il un filet ? Pour les garder ? De couler plus bas ? Est-ce que ça flotte les billes qu’on partage en deux tas ? Est-ce que ça flotte comme la nef qui sauve Hélène ? Est-ce que ça flotte les billes qu’on jette en colère ? Est-ce que ça flotte les billes qu’on n’a pas ? Qu’on a perdues ? Qu’on palme entre ses doigts ? Pour nager avec ? Est-ce que ça flotte les billes en terre cuite ? Qui ne cessent pas, jamais, de jouer. Est-ce que ça flotte ? Comme une toupie ? Multicolore. Marie-Noëlle Agniau, 2012/2013, Couleurs. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Tu te moques de l’avenir tu te moques de ton passé tu n’es que ce présent qui souffle sur ton visage haleine revigorante d’un printemps qui s’annonce déjà. Tu n’es que cette non souffrance couchée sous le vent que ce regard bleu et blanc tourné vers les montagnes que cet oiseau furtif et doré que ce soleil ce sourire dans le ciel. *** Il est temps de refermer le sac aux délices de boucler sa guiche au bel écu doré il est temps il est temps ! Baisse les paupières affine ton sourire détourne ton profil et feins cette innocence des filles qui jamais n’ont dit oui ! Il est temps de refermer les pages de l’histoire d’oublier les grands émois les profonds soupirs il est temps il est temps ! *** La nuit tombe dit-on comme tombe le rideau après le vif poignard et chacun s’enferme en soi jusqu’aux argentures de l’aube aux pieds froids. La nuit porte conseil dit-on encor chez les gens de cœur assoupi devant leur feu domestiqué et chacun se laisse bercer de la chanson illusoire. Non la nuit se penche comme une grande femme aux seins affaissés sur nos fronts d’enfants vieillis avec leurs jouets et nous intime le silence. Dormez nous dit-elle et rêvez si vous pouvez de foires libertines pour vous consoler de n’être ni des sages ni des héros *** Mes pas dans la boue des autres qui piétinent et pataugent dans la boue des autres qui s’embourbent sur l’Avenue des autres qui vont lointains dans la boue de notre histoire, mes pas solitaires presque sur ce sentier imprévu solitaires loin déjà du piétinement d’autrui mes pas sur ce sentier de misère esseulée et veule ma solitude clochant sur la boue de l’univers ma boue dressée au mitan de l’hiver spectral et fou mes pas de boue et d’amour vers l’aube définitive mes pas mes pas misérables loin de l’Avenue de ceux que j’ai trahis autrefois mes pas dans l’hiver la nuit mes pas sur notre néant. *** L’aube jette un regard sale sur les reflets de la chambre on ne sera pas Stéphane. Sur la commode ou le lit nul ptyx ne roule ses plis. Quant au puisage des pleurs nul besoin d’aller au Styx on a ce qu’il faut merci. On n’écrit pas de sonnet en i ni en yx ni or ne joue dans aucun septuor. On met des mots devant soi comme on met pas après pas pour aller au rendez-vous dont on ne reviendra pas. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes La maison On habitait la moitié nord et il faudrait un grand poème pour invoquer tout le palais. Il y avait le jardin, la cave, l’escalier, et des inventions, comme de faire sous la table un salon de coiffure —mais notre mère dit qu’elle avait aperçu des cheveux dépassant sous la nappe. Un beau jour un autre enfant est né et le père a dit viens voir dans l’obscurité de la chambre la véritable vicissitude à vivre désormais. *** Dans la maison. A l’extérieur de la chambre, bruit chouan de poteau enfoncé dans la terre, dans le vent et la nuit. Dessin mental de la peur de sauvages courant courbés dans le jardin noir, derrière le verre du couloir. Est-ce que le jour était pauvre ? Je suspendis des bougies de moteur, expérience de l’esprit artistique, fiente parmi d’autres qui ont fait florès. Bientôt je ne pus plus lutter contre le sommeil dans la prière, qui fit place à des images prises à la ville jamais quittée. Le matin la vraie lumière filtrait entre le bois et la pierre en figures concrètes, profils et trois-quarts, l’une ferraillant de son épée, haut-de-forme, coureur de fond, navire. Ils sonnaient, me pressaient à l’intérieur. Ils demeurent, gardiens et prisonniers de la belle maison. *** Fossoyeur Samson Je cherche le masque du grand voyage que l’acteur abandonna dans l’ombrage et que j’avais volé ; et puis l’affiche, prise au-dessus d’une petite niche, au pied du mur scénique d’Épidaure fait par les collines. De ces faux bords de l’immense alentour était venue la voix qui tristement repasse, émue, non d’Azur maintenant, mais de l’ici où les pas crissent, sous le ciel noirci. *** Exister et vivre. Enfant, douze ans peut-être, je hurlais la nuit. On s’asseyait au bord du lit et je me calmais. Je ne sais pourquoi sans d’ailleurs qu’on fît rien le phénomène a cessé. Depuis je n’ai pas vécu. Certes je n’avais pas commencé et la vie jamais ne me fut perceptible que dans l’oubli des visions qui avaient causé ces cris. Quelque chose il y avait à ne pas faire ou qu’en expédients à ne pas attendre car rien n’est promis par la voix qui dérange les dormeurs. *** Rixe cet homme infâme je l’ai tué mais cela ne suffit pas et parce que j’étais en colère je lui ouvris la poitrine pour lui arracher le cœur et le dévorer c’est alors que je vis qu’il était pire que moi car il n’en avait pas et cela m’a rassuré L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes L’eau Les mots se serrent à tenter sa transparence ou encore la fluidité d’une ascension fulgurante vers le bouillon de la phrase Un dialogue s’enrobe circulairement déplace les liaisons entendues chante en continu sous la surface que le soleil joue à lamer de plumes Et parfois dans le regard intensifié l’informulation de cette promesse exacte courbe un peu le temps vers la crête d’une vague alléchante grand rire vers nous autres qui faisons face la terre s’incline ou se dresse selon laisse crépiter le rythme du souffle qui sépare et assemble d’une seule pièce le miracle de cette eau tendre au pied des roches sous le soleil Ces silences baignent dans la mer à la frange le commencement fait signe qui n’est pas encore du poème Ce qu’il offrirait nous rassemble. *** le Feu 1. Privée d’appui, Mais un oiseau tout de même Cherche la réalité d’un feu Qui serait comme un roc et cela lui suffit 2. Le creux c’est une direction Dans le buisson le feu s’installe Quand tu serres l’inimaginable de ta royauté Le mot femme s’incendie de ton prénom. 3. Au creux de la haie l’intervalle trille Demeure de moineau Pour ta vérité 4. Ne pas séparer S’il reste le mot oiseau Qu’il vive dans le poème à attendre Le vol dont tu es le cri Ne pas séparer Le matin le chant du coq rue de la gare Éveille aux lointains où rien en nous n’est séparé *** Le point invisible 1. Ne pas séparer, ne pas déranger l’instable le déséquilibre du poids et de l’énergie se résout dans le mouvement condition de la beauté Pour la toupie 2. La toupie distribue sur toutes ses faces Gueules ouvertes grilles de chaux Peuples silencieux Qu’on parque dans des camps Enfants dont on fait des bombes Tournante elle chante aussi La chaleur et la rose qui grimpe sur le mur L’amour vrai parfois Et ceux qui vivent pour ne pas gagner Le point invisible d’où elle tourne peut être le poème. Objets Ciels pages milans chaise Quelque chose désassemble L’ordonnance du visible Sous le pommier où j’écris On ne sait le nommer Cela entre avec moi Sous la feuillée qu’infuse Un sirop nouveau de chaleur *** La joie - Seule la joie sait Il faudrait laver les mots Du poème à l’eau de cette phrase Ainsi de plus haut tomberait une vérité Plus juste Comme on ratisse Lentement L’allée du jardin La joie encore — La joie sait » disait-il et le sang charrie un grand tumulte animal ….….… Si je ferme le livre sur cette lumière Rien ne s’oppose au matin qui Triomphe en moi Au revers de l’aube qu’expulse au dehors le chant de l’oiseau Ce deux de mars Comme on serait rejoint par son propre visage *** La surprise Après quoi la nuit d’un coup noircit le linge sur le fil sous la robe de percale ses jambes sont du feu des vaisseaux de stupeur montent vers nos bouches il a plu au jardin notre lit reste un lit ainsi qu’on le nomme Quelle splendeur ont nos chances minuscules Terrestres rien de moins enfin ces corps-là qui se dépouillent de leurs peaux sans intérêt Faire l’amour … 6. A coup sûr les lions Nous regardent encore Avec bienveillance Penchée sur moi Tu glisses dans mon sang La certitude de mon visage mais trouble L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Artifice de la floraison Renoncules ! assez timides pour être adolescentes fleurs en foules dans les jupons humides de la saison prochaine dans le berceau des bourgeons endormis foules en fleurs femmes prêtes à effacer le cartable des jours à fredonner la guérison du gel elle a posé sur la table de nuit les scarabées du quotidien elle a allongé un pas d’ambre vers les neiges sucrées qui fondent sous le poids du prince en haillons pour nous elle a dénudé la primevère elle a gémi entre les hivers démodés giboulées de haricots fèves de février renoncules ! *** Lever de soleil à Tokyo renga L’éclat de tes cils nous irons sous les galets respirer le sel Sous la douche des parfums un insecte bleu ta bouche L’abricot soupire la chaleur d’un mur de briques entre deux lézards Toute mélopée s’approche du divin comme un voleur Prison d’orchidées moi j’étais un peu timide courses débridées Il n’est d’autre point du jour que le temple de tes hanches S’endort en héron, se coule en un lit de plumes, se réveille femme Toute la soirée d’Octobre j’imitai le cri du freux Si la pluie s’écarte de l’axe des kimonos le vent dans tes jupes Sous les touffes des bambous le champagne de tes reins Qui de nous se perd dans l’océan de la natte y mettra la patte A deux pas dans la chaumine la rime des écolières Le jus des papayes sur la pointe de tes seins de lave et de lait Témoigner la sombre plainte du hibou rompu par l’âge Sur ta nuque d’ombre, le val que la dent imprime, tout le rut du monde Dans le suc de ta tendresse je refleurirai mes rides *** Haïkous * au choix Lilas citadelle de bucolique candeur te voilà drapé. L’herbe est court-vêtue face au muguet clandestin nudité d’un jour. Le hâle, le cerne sur l’écorce de tes joues comme un brou de noix D’aucunes trop vertes il en est de farineuses telles femmes pommes. La braise grimace nous irons ravir les mûres aux rouges limaces. Ta lèvre mi-close j’y lisais à lit ouvert érotique prose. A la nuit tombée nous partagerons ta natte aux cris des mainates. Le soleil lascif a couvert ton corps d’albâtre d’un bain d’or mussif. Tu m’avais dit songe entre les draps esseulés l’odeur des violettes… La sauge, la menthe et l’iris noir fleurs tombales au creux de tes reins. A midi minuit, perdues entre chien et loup, la mort ou la vie Tu allais volage j’avais l’humeur vagabonde nous voilà plantés ! * Orthographe volontairement francisée *** Pause Ils hissèrent sur la montagne de velours lactée où la pulsation de l’aube prend sa source des grains blonds pour parfumer ta jambe Ils percèrent sous la caresse capricieuse de la lave qui inondait ce soir-là ta couche un mur de miel et de safran Ils moururent sur le sentier où la sueur se fait chêne noyés par les torrents acides de ta salive et broyés par l’écume victorieuse de ta hanche drapée d’eau bleue Ils naquirent à nouveau ma belle c’est trop ! les draps se font carcans la crypte est un cheval d’argile dont le crinière se mêle au vin fou la fluidité même de ton rire se mue sans cesse en tocsin et des larmes de corail emplissent goutte à goutte la paume de ta main glacée Aux fenêtres de ton délire il n’est plus d’écorce lustrée les nuages ont labouré la mélodie de tes reins nus et entre tes seins pointus… Ils germèrent *** Etreinte La nuit serpentine tapie dans les douves sur l’horizon des arbousiers La lucarne est moite fondent nos racines le soleil plombe les moissons Ta salive est mauve la nuit volcanique brise la houle des draps blancs Roulés en cloporte moi et toi ma mousse dans l’haleine des palmeraies Treize heures bourdonnent au clocher des mouches la nuit secoue ses grands jupons Jonchées de jachères comblées de congères tes jambes sont ruissellement La nuit serpentine tapie dans les douves sur l’horizon des arbousiers L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes L. C’est notre anxieux babil, Tout deux maugréant la ville, Je parlais de ce bonheur. C’était mon désir puéril, L’exil un peu trop facile D’un de tes baisers de sœur. M’as-tu donc nourri, idylle, La ligne de tes faux cils Close sur mon front rêveur ? Ce fut toi, Lilith, nubile, Qui négocia ce deal ; Moi j’y laissai tout honneur. *** L’auberge verte Voir couler le sable, Chercher un coupable. – Un bon somnifère, Et au lit cher frère ! Plus jamais le rire Entêtant d’Elvire. – Une veine ouverte, Vers l’auberge verte ? Nous étions heureux, Heureux d’être tristes. Si c’est être triste Qu’être triste à deux. Et un soir, alerte, Vers l’auberge verte… – Tirons la lumière. Bonne nuit, cher frère. *** Marine sans alcool La crique où j’embrassai ta bouille A la forme d’un œil ; Ce jour, la mer monte à son seuil, La vue veuve s’y brouille. – Hosanna ! Ton rire s’est tu ! Et l’océan sonore Se rue dans l’encore et l’encore De l’écume, – entends-tu ? *** L’ombre rose Le matin nié dans nos rideaux, Le réveil à midi, Et l’après-midi sombre ainsi Qu’une ombre sur ton dos. Cette ombre rose, chère amie, Nous devinions sa fin. La lumière sur ce défunt Jour se fit vint ma nuit. *** 1982 – 2002 J’ai trop de peine, Petite sœur. J’ai trop de peine A ressasser L’aube lointaine, Les jours passés ; C’en est assez Pour ce vieux cœur. J’ai tant de peine, Et j’ai bien peur, Petite mienne Au sang glacé, Que tout se meurt ; L’aube lointaine, Les jours passés A ressasser L’horreur. *** Lézards filants Je dors encor A l’ombre des Idées et corps, Jetant mes dés, Comme des morts ! Comme des sorts, Flétris d’hasards, Est-ce raccord ? Sont-ce lézards Filants ? – Trop tard ! Je crois à l’or, Aux plus-values Qui font du tord, Aux chants sans plus, Aux vers sans mors ! Passant décor, Coquet très vain, L’amour m’endort, Comme ce vin Crû tôt divin. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes 1. Il y a tant de silence dans ta photo floue que j’en perds le Nord. Et je fixe ce papier glacé que tu ne voulais pas je guette un signe dans l’Immobile. *** 2. Nous le voulons, nous l’aurons l’au-delà de nos jours ! » André Breton Un jour des mains croisées enfin tresseront des couronnes pour des rois et des reines qui ne régneront sur personne *** 3 La pleine saison Des femmes marchent Et passent dans nos vies Ou demeurent en nous Comme un souffle au cœur On dort sur le sable De l’espace partagé Mais le temps du plaisir Est trop court Et le chapeau vole Emporté par le vent D’été ou d’hiver Tout est clair Tout est là Effacé et présent Pour vaincre L’aigreur la tristesse Atteindre la nostalgie Des vieux jours peut-être Tout ce qui peut Etre encore Vivre pleinement aujourd’hui *** 4. Sans rien dans mes poches Sans rien dans mes poches Je tourne en rond Je perds mon temps A marcher en rêvant Somnambule éveillé Cherchant ce que je suis Peut-être rien du tout Juste un cri Mais non juste un grognement Dans la houle du Temps Près de femmes connues Dans les souffles qui s’épuisent A la même cadence Dans les notes oubliées De musiques jouées Dans les paroles échangées Dans les mots perdus Un jour un jour Il y aura du sang partout Ce jour Il y aura de la douleur Et le vent toujours Qui emporte le Tout. *** 5 Le jour miroitant les lueurs d’un monde plié dans les jardins des gens marchent l’hiver en traînant de gros sacs et se parlent en silence grelottant. *** 6 Que voir que voir Qu’attendre de l’autre L’animale aux aguets Attentive et chaude Putain et pucelle Assoiffée en silence Le sexe la tendresse Son ventre et ses mains Ses seins et sa bouche Tous les plaisirs Des merveilles de l’autre Et le froid de l’absence Le tout pour apprendre Une écoute nouvelle De ses pleurs de son souffle La tristesse et le manque La joie d’une attente Pleine comme des cuisses Le tout pour bricoler Un dernier combat La dernière image Victoire du mourant Dans le saut terminal De l’instant fatal *** 7 Buttes de Paris où le ciel passe Silence du printemps qui commence Sourires d’eau pure cocktails colorés Lèvres gourmandes d’instants chavirés J’ai rué dans ton corps et dans ta vie Jeté la fiche d’hôtel et gardé le reste la douceur de tes cuisses la chaleur de ta bouche l’accueil de tes seins les caresses de tes mains et le goût de ton sexe diamant de ta vie Quelques heures d’éternité marquées de nos chairs reviendront Si je viens de loin avec ma peur et un nœud à faire dans ta mémoire notre désir simplement envoi Tu m’as parlé et ta voix claire Tes yeux noirs ton corps tremblant Etaient là rien d’autre à faire Que de t’aimer comme un dément *** 8 Réveil Silence humide aux paupières collées Brumes matinales sur la terre alourdie Un rai de lumière dans la chambre froide Dehors les oiseaux pépient Saluent déjà le jour Ici l’idée de ton corps s’insinue et ta chevelure noire en fusion tes yeux anthracite intense animent les charmes obscurs des faubourgs d’une province que tu ne connais pas Demain quand je serai très vieux je verrai encore ton visage beau et triste comme une civilisation Nous descendions l’escalier des catastrophes Et j’avais la conviction passagère d’une question informulée mais résolue un secret qui m’a gardé quelque temps Silence humide l’idée de toi rai de lumière dans la chambre s’insinue. *** 9 Les peuples tombaient en cavalcade sous les regards des puissants et ça faisait cris désordres et catastrophes Ils se mettaient en terre et descendaient au garde-à-vous ou même pas et d’autres continuaient oubliant ce qu’ils furent. Un grand silence Dans les habitations La terre craque Bouche l’horizon L’air empoisonne Les poumons fatigués Une parole calme sonne Mais peu pour écouter Un vieux sage médite Dans un champ il s’assoit Pauvre petit moustique Nous rappelant la Loi Il n’est qu’un zigouigoui Pour les grandes tribunes Parle, mais il suffit Tu comptes pour des prunes. » Les petits colibris Gentilles gouttelettes Arrosent l’incendie Mais ne sont qu’Impuissance Ils vont mourir aussi Car c’est la grande vague D’autres naîtront à demi De pauvres somnambules C’est l’air qui empoisonne Nos poumons fatigués Des mots sages résonnent Personne pour écouter Et d’autres ont décidé Les poisons dans nos corps Pour leur avidité Et cendres pour les autres Nous n’irons plus au bois Les arbres sont coupés Nous n’irons plus au bois Trop d’hommes ont déserté Et d’autres ont décidé Pour leur sécurité Les poisons dans nos ventres Et le feu et les cendres Pour eux l’homme est de trop Vivants ils sont factices Et jouent au bonneteau Avec de belles actrices Nous n’irons plus au bois Les arbres sont coupés Nous n’irons plus au bois Les hommes ont déserté Les habitants de Pâques Ont pu fuir par les mers Mais l’espace est opaque Plus de caches sur terre *** 10 Tout est usé tout est usé Le marcheur saigne des pieds Tout est familier et futile Tous les détours sont inutiles Ignoré le fondamental Penser global agir local » Ils tuent la terre des enfants Pas de couteaux entre les dents Penser global Agir Local » Toutes tous dans le même bocal Penser global Agir Local » Disent aussi les multinationales Mais c’est surtout pour leurs poches Et tant pis pour les mioches De là-bas d’ici ou d’ailleurs On ne sème que du malheur Et Cassandre est fatiguée De n’être jamais écoutée Plus jamais ça plus jamais ça » Pauvre slogan de trop de foi Que de drapeaux et de flammes En route pour un dernier drame Tout est usé tout est usé Et l’homme saigne des pieds Bientôt ne restent que des soldats Mercenaires ou pauvres gars Pour mater tant de révoltes Stériliser tant de récoltes Affamer les pauvres et les vieux Dans un fracas silencieux Tout est usé tout est usé Et l’homme saigne des pieds Tout est cassé et stérile Et tous les pleurs sont inutiles Les survivants vont défiler Une occasion de parader. Voilà les tueurs de la Terre A qui la foule est étrangère Quand des hommes s’acharnent sur la longue durée pour freiner l’hécatombe on reste assis là atterré sous un ciel bleu profond qui cache la tristesse immense qui se répand dans les poitrines sans écho L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Si je ne t’ai encore rien dit de moi-même C’est que j’ignore qui est cet homme Qui souvent parle pour du vent Et souffre d’une impuissance native Pour ce qui est de savoir s’il existe vraiment quelque part * Ce qui remue entre les roseaux de ton être Vogue sans bruit à la surface d’un mouvement Venu fabriquer contre la mort Des morceaux de temps encore vivants * À peine souffle le vent Qu’un poème remue les doigts Graisse les rouages d’une langue Qui voit des choses hors du temps hors du champ de l’espace Et vit jour après jour avec la seule pensée De rendre le monde visible une seconde fois * Le jour est cette passion dangereuse Cette perte d’équilibre qui n’a pas de nom Et s’abreuve de la merveille d’un geste Aiguisant à grande vitesse les couteaux de la vie * Ce qui en toi vole et désire Chante d’un regard qui s’offre au monde Et rêve à genou dans le possible d’un chemin illisible * Quel bonheur d’être ici Projeté dans une dimension sans nom ni visage certain En train d’essayer d’attraper les oiseaux en plein vol Et de tracer la carte d’un temps Dont le cœur fragile imagine tout l’amour du monde L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Le sentier du Train Jaune extrait Croisé ombres furtives, entendu coups de pattes pour fuir, compris lapin sans voir personne. Le cœur palpite. Le corps rebrousse chemin devant trois possibilités de lapins. Hier soir, sur un verglas inattendu, vers le nœud angoissant de l’être, des cris animaux, végétaux, minéraux. Indistinctement. Le bourdonnement d’un silence. Trois sons de cloches animales remontent le pré jusqu’au ruisseau. Poursuivi tout droit jusqu’au croisement. Pris en face, senti traces de tracteur, terre humide. Vu aucune montagne, aucun ruisseau, aucun chemin. Cherché Scorpion. Trouvé Grande Ourse, trouvé Orion et Chevelure de Bérénice. Lu dans les étoiles comme dans un livre, allongé dans le pré, abandonné à mon corps. Dormi avec une nuit dans la nuit habitée. Autour, les formes de l’égarement. C’est un chemin parfait où l’homme puisse s’enfoncer en lui-même. Etre seul ici et voir ce qu’il y a dedans. Voir que quelque chose se brise. Que les murs tombent. Que le réel et l’imaginaire coulent l’un dans l’autre. Que les monstres et les désirs jaillissent, tout à fait là, debout, bien droits et bien réels, bien plus que beaucoup de fausses présences. Vacillement au cœur de la nuit. Il faut venir ici le soir, après dîner, goûter le ciel étoilé et la profondeur du monde. On voit les fantômes et les loups monter lentement vers la maison. On ne les voit pas vraiment, mais ils apparaissent au fond, quelque part. On ne peut pas réellement dire où. L’image est là comme sur une paroi. Il ne reste qu’à la dessiner. Eloigné du village, on glisse dans l’infinie petitesse des surfaces. Les ombres nous parlent, l’église sonne au loin. Tout ce qui est enfoui marche et broute dans le pré. Tout ce qui n’existe pas laisse enfin dépasser sa tête du terrier, et voyant qu’il fait noir, commence à sortir. Le lieu, abandonné un temps, nous abandonne. C’est cela, l’espace l’oubli du lieu. *** Vision de Naxos extrait Nos yeux écarquillés à notre arrivée dans l’île. A notre arrivée dans toute île. Un soir. La mer est noire et sans lumière. Restons assis. Que la nuit passe et que le reste continue. L’eau n’a pas beaucoup monté cet après-midi-là. La plage est restée la même. Barques amarrées et craquantes. Le soleil a disparu derrière la falaise du Cap Pounta. Te dire que j’aimais le chemin. Bordant la plage, un bruit de dents quand les galets furent pris par les vagues. Il y avait des lumières la nuit. Les bateaux. Les restaurants. Et derrière, tout au fond, l’obscurité. Celle où nous marchions. Où nous parlions. Nous nous asseyions dans le sable. Un bateau apportait des pastèques et des journaux. Le vent soufflait dans les citrons vivants. Nous ramassions sans raison un caillou plutôt qu’un autre. Nous voulions saisir un objet, une idée et c’était comme les saisir en rêve nous nous réveillons les mains vides, et surpris. * Il y avait une crique sans nom. J’aurais voulu qu’elle n’en ait pas. Il y avait des angles, dans les rochers, qui n’avaient pas de nom. Des rideaux qui volaient aux portes. Des choses pour lesquelles il n’y a pas de mots. Il y avait des algues noires qui te faisaient peur. Elles étaient au fond de l’eau. Des masses sombres et qu’on n’identifiait pas. Le flou. Le vague. Le bord du discernement. Il y avait au bout une petite plage de cailloux puis de sable. Dans la baie. On s’est déshabillés. Nus, on s’est assis. Ta peau s’est assise contre les choses. Sur les choses. Il y avait le retour à la nage. La mer entre nos jambes. Les poissons invisibles. Il y avait ce chemin et cette femme. Ce creux. Ces bateaux. Je m’endormais au soleil. Dans mon repos se consumaient de lointaines inquiétudes et je les oubliais en brûlant avec elles. Je formulais en mots les sons qui m’environnaient et en dressais intérieurement la liste, celle d’un paysage exquis de figuiers, de vagues, d’insectes et d’oisiveté. J’oubliais ma joie à travers elle, je nageais dans le bruit même de l’eau s’abattant sur les galets. Les bavardages tranquilles, la chaleur, les montagnes, les bruits de tout cet espace ouvert et vivant, je les entendais, passif. Il me semblait que je mourais d’un excès de musique. Naxos était en face, à quarante kilomètres. Quarante kilomètres de quoi ? D’eau. De mer. De sel et de poissons. Quarante kilomètres de questions et de bateaux. De nage. D’amour. Ce que voulait dire quarante kilomètres. *** L’atelier le dehors extrait 1. Il soupçonne secrètement les mots de lui ôter une part du visible. Dessous, lui semble-t-il, est un monde plus large, sans limite. Il ne le dit pas mais pense le langage comme une obstruction. Il étouffe dans les mots. 2. Pour éprouver le lieu, le mot est un obstacle, croit-il. Mais qui n’a jamais cherché, face à un paysage, à en formuler l’infinie étendue ? Et le langage ne peut-il pas, lui seul, rendre visible les puissances mêlées de l’instant et du lieu ? 3. Lorsqu’il voyage en train, la traversée des petits villages le laissent sans voix. Dans les hameaux entourés de terre, dans les espaces tendus entre églises et mairies, il interroge l’esprit du lieu, fugitivement. Déjà le train l’a amené ailleurs. Mais quand il lui arrive d’apercevoir, sur un panneau proche de la voie, le nom d’un village qu’il aurait volontiers dit sans nom, n’est-ce pas comme s’il l’empoignait, comme si le village, insaisissable tout à l’heure, tenait maintenant dans sa main ? 4. Son irruption brisait-il, malgré lui, la tranquillité du lieu ? dans un café d’Istanbul, avait un jour retenu son attention. Outre cet espace presque flottant, fumant au-dessus du Bosphore, ce qui l’avait intrigué surtout, c’était d’être à ce point incapable de nommer les objets, les formes, les matières qui composaient et habitaient le lieu. Etait-il autant interpelé par le lieu qu’il l’était par son incapacité à le dire ? A dire ce lieu ? 5. Il n’emporte jamais son appareil. Ce qu’il a longtemps cherché à comprendre dans la photographie l’interroge encore. A quoi bon, se demande-t-il ; les cartons remplis d’images et de négatifs s’amoncellent. Ce qu’il croyait tenir n’a jamais cessé de lui échapper. Mais, il le sait aujourd’hui, ce qu’il espérait alors, c’était que parlent les images, qu’elles lui permettent, autant que possible, d’échapper à sa propre parole. 6. De ses promenades le long des quais, des après-midi de printemps, allongé dans le pollen, de l’odeur des figuiers, il garde des souvenirs exquis. Mais le plus grand plaisir à l’oisiveté n’a jamais pu l’arracher à un sentiment plus profond qu’entrent dans le livre les paysages où il marche, et que le lieu du livre devienne leur seul lieu. *** Epiphanies extrait L’heure de l’ouverture approche ; sur le trottoir du cabinet médical, le nombre de patients, remarque une femme, ne cesse d’augmenter. C’est son premier rendez-vous ; elle ne connaît ni le médecin ni les lieux ; elle attend, comme chacun, que le médecin arrive. Dans la rue en face sort soudain d’une voiture un homme d’une cinquantaine d’années, portant des lunettes et un sac en cuir usé. Il marche en direction du cabinet. La femme l’observe un instant, écrase sa cigarette, se recoiffe et commence à s’avancer vers la porte. L’homme arrive près du cabinet et, sans même y jeter un œil, poursuit sa route. Au loin, la femme aperçoit maintenant un nouvel homme plus détendu, sifflotant même, l’allure légère, il est néanmoins d’une apparence sérieuse. C’est notre médecin, pense-t-elle, presque sûre d’elle quand elle le voit, non loin de là, sortir de sa serviette noire un trousseau de clés. L’homme arrive près de la porte, ralentit et, comme le précédent, dépasse l’attroupement pour ouvrir, à quelques pas, une autre porte. Et rapidement, chaque homme qui apparaît et s’approche du cabinet devient le médecin que tout le monde attend. Dans chaque visage, dans chaque détail, elle finit par voir un médecin, des vêtements de médecin, des lunettes de médecin, une démarche, une coiffure, une silhouette de médecin. L’expérience se répète, et le médecin n’arrive pas, quand, comme pour la surprendre encore, on entend une clé ouvrir la porte de l’intérieur. * À un repas de famille, une jeune femme se souvient à haute voix de son chat qui, alors qu’elle n’était encore qu’une petite fille, était parti, un jour, et n’était jamais revenu. Elle se souvient avoir passé les jours suivants à regarder sur les chemins, entre les rangs de vigne, si elle n’apercevait pas sa petite moustache et son doux pelage noir taché de blanc. Elle avoue même que des années après, presque par simple curiosité, mais peut-être encore meurtrie, elle observait les chats des autres en essayant de le reconnaître. Son père lui apprend alors, mais il avait fallu ce temps pour le lui dire, qu’en réalité le chat s’était fait écraser et qu’il l’avait enterré au fond du jardin. Qu’elle avait joué, tout ce temps, sur sa tombe. * Assise à la terrasse d’un café, une jeune femme voit arriver un homme avec des bracelets plein les bras. L’homme s’approche d’elle, se montre amical, la tutoie rapidement et ils entament une conversation agréable. Très vite, il lui propose d’acheter ses bracelets. Elle refuse, un peu gênée, mais ça ne l’intéresse pas. L’homme insiste encore un peu tout en plaisantant, elle refuse à nouveau, souriante mais désolée. Comme en signe de capitulation, il pose alors sur la table un bracelet, lui dit, esquissant un clin d’œil, tiens, il est pour toi, et entre dans le café à la recherche d’un nouveau client. La jeune femme est surprise un instant, regarde le bracelet sur la table, le prend dans ses mains, l’essaye à son bras. Enfin quelque chose d’agréable, se dit-elle, heureuse de son nouveau bijou, heureuse d’être celle à qui le cadeau était destiné. L’homme sort du café quelques minutes plus tard, revient vers la jeune femme et lui demande alors, tu le prends ? La jeune femme se défait du bracelet et, pleine de confusion, lui rend l’objet. Non merci, dit-elle, totalement abasourdie, et l’homme s’en va. Et la femme reste là, dépossédée de l’objet, triste d’admettre qu’un peu de sa naïveté a disparu avec le bracelet. * En fin d’année, un petit garçon découvre chez un copain un tout nouveau jouet, le meilleur de tous les jouets et très vite lui vient l’idée d’en faire la commande pour Noël. Il ne pense plus qu’à ça, compte les jours sur son petit calendrier et fatigue ses parents avec une ténacité toute infantile pour qu’il lui achète le fameux jouet. Mais il coûte très cher et ses parents, qui n’ont pas vraiment les moyens et leur enfant le sait bien, hésitent un peu. Au prix de mille plaintes et prières, les parents finissent par céder. Mais après deux jours à se délecter sans trêve du même jouet, celui-ci finit par perdre de sa saveur originelle et l’enfant, qui commence à se lasser, se sent aussitôt rongé par les regrets et la culpabilité. Ainsi il découvre, mais avec quelle amertume, les travers du désir. *** L’autre rive Vous habitez une ville et cette ville vous habite si bien que vous êtes à la fois le contenu et le contenant. Vous vous déplacez dans deux plans distincts sur des quais intérieurs essayant de résoudre une sorte d’énigme tendue entre Saint-Michel et les Chartrons. Où allez-vous, quand vous quittez la maison, sinon, par quelque chemin que ce soit, vers la maison elle-même ? À mesure que vous tournez en rond, chaque espace de la ville dessine une voie d’accès sur la carte de votre pensée sans fin et offre une issue possible à vos rêves irrésolus. Chaque question non élucidée trouve son écho au croisement d’une rue ou derrière une porte qu’il vous faut ouvrir pour rejoindre l’autre rive. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Où sont tes mots scribe Dispersés dans le sable ? Tu demandes au silence une trace Familière Dans ta solitude tu rêves de l’éponge qui laverait tes doutes et les peurs de ce monde ancien Tu reviens à la ville porteur de mots nouveaux Le désert a enrichi ta mémoire Le souvenir des compagnons évanouis germe de désirs neufs te lave des douleurs inutiles Que l’aile de l’oiseau éveille l’oracle *** Je dirai les mondes enfouis les guerres les soleils éteints l’assaut des marées dans la rage du temps Rien n échappera à mon stylet Il n’est plus l’heure d’inscrire les troupeaux les récoltes Le monde va trop vite L’homme a oublié la paix des plaines L’air glacé et les sommets ont réveillé l’acide de ses dents Mordre le fruit est trop doux Il lui faut d’autres nourritures Le sang des butins a d’autres saveurs Je n’oublierai pas les corps violés dépecés les pleurs de la mère et de l’amante Les livres n’y suffiront pas J’inscrirai le sang à même le sol des chemins J’écrirai le passage les mots du silence où vient échouer le fracas des séparations L’absence rendra le poids de son vide la phrase se fera dure Des bribes du passé ne reste qu’une amande sèche avare de son suc Je n’oublierai pas cet hiver où l’acier du gel creusa ses sillons *** Pourquoi cette obstination à reprendre les outils pour réinventer, réécrire, redire ? Le scribe, sans relâche, recomptait, recensait. A quels comptes était-il tenu? Et quelle parole le libérera? A l’origine, il y a le chaos, le bouillonnement de la matière et nous voudrions y inscrire un ordre, maîtriser par quelques inscriptions la force de la coulée de la lave. Espoir aussi vain qu’une nouvelle Babel. Il n’est de combat qu’avec la nuit et celle-ci est éternelle. Recours ultime de toute chose, elle nous retient dans sa résistance opiniâtre. *** De Babel nous attendions paroles et symboles communs Le résultat fut dispersion divisions et guerres A nouveau l’avenir fut crucifié Et nous nous reconnûmes seulement humains abandonnant dans les livres la poussière de nos espoirs déçus *** Le temps était venu d’entendre les signes, d’apprendre leur sens caché. Le monde, opaque, livrait quelques lueurs à qui savait écouter et voir. Rien ne pourrait se réduire aux ombres du passé. Devant nous s’ouvraient des feux jalonnant le chemin. Etait-il permis d’espérer ? Tout à coup chacun excellait dans l’art d’inventer une nouvelle terre. La main renouvelait le geste ; de quelles colères se nourrissait-elle ? A nouveau la taille dans la matière brute, la somme des éclats au pied du bloc ; de quelles vérités sommes-nous détenteurs pour persévérer ? Le temps des polissages de la forme était révolu, de nouvelles exigences nous sollicitaient; le besoin d’horizons vierges se faisait sentir malgré les brumes incertaines qui entouraient ces nouvelles plaines. Quel vent acide les dispersera? Nous avons l’envie de mordre des fruits inconnus de nos palais. Loin de la décomposition des traces anciennes, nous traquons les senteurs nouvelles. Ce monde est clos, nous en disperserons les murailles, nouveaux Prométhéess que la crainte des défaites ne fera pas reculer. *** Lisez lisez Criait le scribe Toute vérité s’inscrit Dans la trace de mes clous Le vent dans l’instant Effeuilla la vérité Et le scribe dans son désespoir Laboura l’argile D’un chant unique * A quoi rêve le scribe quand plus rien ne fait vibrer son stylet Il repose dans l’ombre qui le recouvre Le peu de jour qui reste éteint ses derniers désirs Ses pages inutiles se défont dans l’obscur Il ne reste au matin qu’un peu de poussière livrée aux vents *** Comptable du monde Tenant le réel dans ses livres Le scribe Croyait en sa puissance D’un regard Il jugeait de toutes choses Le temps n’avait pour lui d’attrait Que dans l’alchimie des chiffres Que dans ces minutes où les pages Se noircissaient de l’encre de ses roseaux L’arbre ne valait que stères La moisson quintaux Où l’odeur des tisons Et du pain sortant du four Jour après jour Le scribe repoussait le doute *** A quelles promesses s’abandonner A cela aucun signe ne répondait Le scribe interrogeait sa mémoire Elle s’avérait confuse Confiait son angoisse A quelques maîtres bien intentionnés Aucun ne se risquait A livrer une réponse Comptable des jours et des nuits Il arpentait le temps Tel le vagabond Sans repères ni certitudes Le chemin le séparait de son but Il s’abandonna entre les pages de son destin *** Le scribe s’inquiétait Du devenir de la trace Ainsi laissée Du sable posé là par le vent Cette mouvance fragile du monde Jamais ne s’arrêterait Dans ses yeux Un souffle passa Et le regard humide Il rangea son calame L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes SONO Sono l’apostolo lasciato fuori dall’Ultima Cena Sono il garibaldino arrivato troppo tardi allo scoglio di Quarto Sono il Messia di una religione in cui nessuno crede Io sono l’escluso, l’outsider, il maledetto che non cede Sono il protagonista che muore nella prima pagina Sono il gatto guercio che nessuna vecchia vuol carezzare Sono la bestia idrofoba che morde la mano tesa per pietà Io sono l’escluso, l’outsider, il maledetto senza età Sono l’onda anomala che porta via asciugamani e radioline Sono il malinteso che fa litigare Sono il diavolo che ha schivato il calamaio di Lutero Sono la pellicola che si strappa sul più bello Io sono l’escluso, l’outsider, un chiodo nel cervello Sono la pallina del flipper che cade un punto prima del record Sono l’autorete all’ultimo secondo Sono il bimbo che ghigna contro le sberle della madre Sono la paura dell’erba che sta per essere falciata Io sono l’escluso, l’outsider, questa pagina strappata JE SUIS Je suis l’apôtre exclu de la Dernière Cène Je suis le garibaldien arrivé trop tard au rocher de Quarto Je suis le Messie d’une religion en qui personne ne croit Je suis l’exclu, l’outsider, le maudit qui ne cède pas Je suis le héros qui meurt à la première page Je suis le chat borgne qu’aucune vieille ne veut caresser Je suis la bête enragée qui mord la main tendue par pitié Je suis l’exclu, l’outsider, le maudit sans âge Je suis la vague déferlante qui emporte les serviettes et les transistors je suis le malentendu qui sème la discorde Je suis le diable qui a esquivé l’encrier de Luther Je suis le film qui se déchire au mauvais moment Je suis l’exclu, l’outsider, un clou dans le cerveau Je suis la balle du flipper qui tombe un point avant le record Je suis le but contre son camp à la dernière seconde Je suis l’enfant qui ricane aux claques de sa mère Je suis la peur de l’herbe qui va être fauchée Je suis l’exclu, l’outsider, cette page déchirée. traduction Viviane Ciampi LA MARCIA DELL’OMBRA Stanno cadendo corde dal cielo e gelide catene ti danzano attorno E’ un mondo di nodi da sciogliere al buio tra un lampo e l’altro di fosforo e grida E’ un groviglio di corde che rifiutano forbici E un pettine che s’incastra dentro chiome che non pensano E’ ombra… ombra E’ un battito di ciglia ancora Mi guardo attorno e vedo muri persino il mio specchio è diventato un muro sui tuoi seni è cresciuta una pelle di muro il mio cuore, i miei sensi reincarnati in muri E continuano a piovere preghiere e bestemmie che evaporano appena toccan la sabbia e continuano a strisciare in un silenzio velenoso avverbi, aggettivi, parole senza suono E ombra… ombra… e un battito di ciglia ancora Del sole vedo solo il suo riflesso nelle pozze iridescenti di acqua piovana, della luna indovino la presenza nel buio dal lontano abbaiare dei cani legati La mia pace non è la mancanza di guerra La mia pace è l’assenza del concetto di guerra Non ombra… ombra… ma un battito di ciglia ancora LA MARCHE DE L’OMBRE Les cordes tombent du ciel et de froides chaînes te font la ronde C’est un monde de nœuds à défaire dans le noir entre un éclair et l’autre de phosphore et cris C’est un enchevêtrement de cordes qui refusent les ciseaux C’est un peigne qui se coince en cheveux qui ne pensent. C’est l’ombre… ombre C’est un battement de cils encore Autour de moi je ne vois que des murs mon miroir aussi est devenu un mur sur tes seins a poussé une peau de mur mon cœur, mes sens, réincarnés en murs Et il pleut sans cesse des prières et des jurons qui s’évaporent dès qu’ils touchent le sable et rampent sans cesse dans un silence toxique adverbes, adjectifs et des mots d’aucun son C’est l’ombre… ombre c’est un battement de cils encore Du soleil je ne vois que le reflet dans les flaques iridescentes d’eau de pluie, de la lune je saisis la présence dans le noir par l’aboiement lointain des chiens attachés Ma paix n’est pas le manque de guerre Ma paix est l’absence du concept de guerre Pas l’ombre… ombre… mais un battement de cils encore Traduction Viviane Ciampi A MIA MADRE Ti ho visto in faccia in quella stanza io sporco di sangue e muco tu stravolta e curiosa Ho tentato di dirti che non ero sicuro di voler restare fuori di te ma le parole che avevo in testa nella mia bocca si impastavano male Avevo appena imparato che tutta la vita sarebbe stata ipocrisia e paradosso ti avevo appena fatta soffrire ti avevo fatta sanguinare eppure ero io a piangere e tu a sorridermi Ti ho visto in faccia in quella stanza mentre mi portavano via C’era troppa confusione per dirti quanto fossi felice di poter finalmente dare un viso al ventre che mi aveva ospitato E più tardi con i miei colleghi si discuteva di reincarnazione, di eterno ritorno, dei cicli di Vico, ma non vedevo l’ora di rivederti e di conoscere il tuo uomo e vostro figlio dei quali sentivo la voce ovattata e lontana. Ti ho visto in faccia in quella stanza e darei tutto quello che ho per ricordarmene. A’ MA MÈRE Je t’ai vue en face dans cette salle moi, souillé de sang et de mucus toi, bouleversée et curieuse J’ai essayé de te dire que je n’étais pas sûr de vouloir rester en dehors de toi mais les mots que j’avais dans ma tête dans ma bouche se pétrissaient mal Je venais juste d’apprendre que toute la vie aurait été de l’hypocrisie et paradoxe je t’avais faite souffrir je t’avais faite saigner et pourtant c’était moi qui pleurais et toi qui souriais Je t’ai vu en face dans cette salle tandis qu’ils m’emportaient Il y avait trop de confusion pour te dire combien j’étais heureux de donner enfin un visage au ventre qui m’avait accueilli Et plus tard avec mes collègues on discutait de réincarnation d’éternel retour, des cours et recours de Vico mais j’avais hâte de te revoir et de connaître ton homme et votre fils dont je sentais la voix ouatée et lointaine Je t’ai vu en face dans cette salle et je donnerais tout ce que j’ai pour m’en souvenir traduction Charles Petit APERITIVO IN CENTRO Il mio cuore è una sedia vuota dove nessuno si vuol sedere e il cervello una spugna fradicia che gli angeli strizzano nel tuo bicchiere E quel tuo sguardo d’ossidiana rovente che ti scivola lungo il naso fino a farsi bacio e più giù, fino alle nostre ginocchia che si toccano, si evitano scambiandosi desideri d’ossa e sinoviti Aperitivo in centro e non so che cosa dire Tavolino, piattini, seni sotto il maglione, orlo di bicchieri è un delirio di rotondità che sfugge e falena sbatte contro i vetri del tuo silenzio La strada balla veloce sulla coda dei nostri occhi Le dita sono ganci per appendere i tuoi sorrisi Dammi una parola da incorniciare stasera sopra il mio letto ché è stufo, sai, delle lacrime di madonne e dello stillicidio di stigmate perenni Dammi i tuoi piedi e magari sdoppiali così che li possa far calzare al tavolo di cucina e baciarli ad ogni prima colazione inginocchiandomi in orazione laica e carnale Oppure alzati, andiamo. Apri quel compasso abbronzato che fu usato per tracciare l’equatore Contro il tramonto il tuo profilo nero s’intreccia con la stenografia delle cime di colline e ogni tuo passo è un punto esclamativo. Lasciami essere camicia sotto il ferro rosso della tua lingua Lasciami essere mare per le tue mani seppie gonfie d’inchiostro e certezze E questa notte ascolterò il gioco d’arpa dei tuoi piedi sottili tra le lenzuola e le fiamme e chiuderò i tuoi palmi dopo averci letto l’ultimo indimenticabile capitolo della mia giornata. Lascia che sia io ad aprire la porta dei tuoi sogni prima di posare i miei occhi sul comodino e il mondo sulle spalle di Atlante. APÉRITIF AU CENTRE Mon cœur est une chaise vide où personne ne veut s’asseoir et mon cerveau une éponge imbibée que les anges pressent dans ton verre Et ton regard d’obsidienne brûlant qui glisse le long de ton nez jusqu’à devenir baiser et plus bas, jusqu’à nos genoux qui se touchent, qui s’évitent s’échangent des désirs d’os et de synovites Apéritif au centre et je ne sais pas quoi dire Table, soucoupes, seins sous le maillot, bords de verres c’est un délire de rondeur qui fuit et comme une phalène se cogne aux vitres de ton silence La rue danse rapide au coin de nos yeux Les doigts sont des crochets pour pendre tes sourires Donnes-moi un mot à encadrer ce soir au-dessus de mon lit qui est las, tu sais, des larmes de madone et de la stillation de stigmates éternelles Donnes-moi tes pieds et même dédoubles-les que je puisse les faire chausser sur la table de la cuisine et les embrasser à chaque petit déjeuner m’agenouillant en oraison laïque et charnelle Ou alors lèves-toi, partons. Ouvres ce compas bronzé, qui fut utilisé pour tracer l’équateur Contre le soleil couchant ton profil noir s’entrelace à la sténographie du sommet des collines et chacun de tes pas est un point d’exclamation. Laisse-moi être une chemise sous le fer rouge de ta langue Laisse-moi être la mer pour tes mains-seiches gonflées d’encre et de certitudes Et cette nuit j’écouterai le jeu de harpe de tes pieds menus entre les draps et les flammes et je refermerai tes paumes après y avoir lu l’ultime et inoubliable chapitre de ma journée. Fasses que moi seul puisse ouvrir la porte de tes rêves avant de poser mes yeux sur la table de chevet et le monde sur les épaules d’Atlas. Trad. Marc Porcu LA DONNA DALLE LACRIME DOLCI Sei la donna dalle lacrime dolci Ogni tuo gesto è una fiamma leggera Sei l’ombra, sei il gatto che fugge e poi ritorna Sei l’impatto del treno contro i rami sporgenti Un alambicco pieno di mercurio e di zolfo bolle di notte tra i tuoi seni perfetti Quanti alchimisti hanno perso i polmoni inseguendo i fumi del tuo corpo sudato! Sei la donna che detta il ritmo delle stagioni, che dimezza l’attesa tra un mio battito e l’altro Sei Venere che sorge da una colata di lava Sei Psiche che tiene sempre accesa la luce Calpesti la terra e neanche ti accorgi che ad ogni tuo passo prende vita un giardino Per i tuoi capelli il vento sta ringraziando Dio per avergli donato uno scopo di vita LA FEMME AUX LARMES DOUCES Tu es la femme aux larmes douces Tous tes gestes sont flammes légères Tu es l’ombre, le chat qui s’enfuit puis revient Tu es l’impact du train sur les branches qui dépassent Un alambic plein de soufre et de mercure bout de nuit entre tes seins parfaits Combien d’alchimistes ont perdu leurs poumons en suivant les vapeurs de ton corps en sueur! Tu es la femme qui dictes le rythme des saisons, qui coupe l’attente entre mon battement et l’autre Tu es Vénus jaillie d’une coulée de lave Tu es Psyché tenant allumée la lumière Tu foules la terre sans même t’apercevoir que chacun de tes pas fait naître un jardin Dans tes cheveux le vent rend grâce à Dieu d’avoir donné un but à sa vie. trad. Charles Petit ANTININNANANNA Chissà cosa c’è al piano di sopra Aratri di sedie e rimbalzi di grida mentre veli di tende mi nascondono il sole in questo salotto dove il nulla m’assale Ho provato a bussare con la scopa al soffitto sono andato più volte a suonare alla porta ma solo suoni oscuri dalla dubbia coerenza sono stati la risposta ai miei tentativi Sembravano preghiere con scoppi di risa e sibili, sonagli e sospiri sommessi voci moltiplicate come ci fosse una folla e fastidiosi ronzii di radiointerferenze Cosa diavolo ho sopra la mia testa una scatola magica che contiene l’inferno una porta da cui non esce mai nessuno Un soffitto mi separa da un mondo che non so E le notti son lunghe se la paura m’incalza se le voci di sopra mi scavano dentro se uno strano presagio m’induce a pensare che se ora chiudo gli occhi, giammai li riaprirò. ANTIBERCEUSE Qu’est-ce qu’il y a à l’étage au-dessus Charrues de chaises et rebonds de cris tandis que voiles de rideaux me cachent le soleil dans ce salon où le néant me déborde Avec le balai j’ai frappé le plafond Je suis allé mille fois à sonner à cette porte mais seulement des sons obscurs et sans cohérence ont répondu à mes tentatives Ils semblaient des prières avec des éclats de rire et des sifflets, des grelots, des soupirs étouffés des voix multipliées comme s’il y avait une foule et des agaçants bourdonnements de radio-interférences Que diable y a‑t-il au-dessus de ma tête Une boîte magique qui contient l’enfer Une porte d’où ne sort jamais personne Un plafond me sépare d’un monde inconnu Et les nuits sont longues si la peur me pénétre Si ces maudites voix me rongent au-dedans de moi Si un étrange pressentiment me conduit à pense que si je ferme les yeux, plus jamais je les rouvrirai Trad. Charles Petit EPICEDIO Non sento orti dentro me solo steppa e tundra Nessun fruscio di crescita o di vita Nessuna trasformazione Nessun organo di luce Soltanto scie grigie come vortici di numeri di roulette e lampi magri come radici di pianta carnivora che divora angeli e aerei al di sopra delle nubi Non sento porti dentro me solo navi bombardate Nessun formicolio di pulsante gioia attiva Nessun trasporto o sollevamento Nessun roteare di fari Soltanto voragini e banchine sbrecciate solo ganci di gru abbandonate che dondolano al vento come donne impiccate Non sento morti dentro me solo scheletri e silenzi Nessun ricordo spezzato come un ombrello dal temporale Nessuna ernia da sollevamento lapidi Nessun cacciavite a inchiavardare bare Soltanto un asindeto di visioni amare solo semafori lampeggianti grigio in incroci deserti orfani di clacson Non sento forti dentro me solo tende strappate Nessuna donna che si fa sull’uscio a salutare l’uomo che va via Nessuna casa dalla schiena di pietra Nessuna chiesa con le croci intere Soltanto ombre impresse sui muri e ponti che percorre solo il vento e solo il vento un giorno potrà ritornare. EPICEDE Je ne sens pas des potagers en moi mais seulement la steppe et la toundra Aucun frémissement de croissance ou de vie Aucune transformation Aucun organe de lumière Seulement des sillages gris de vortex de numéros de roulette et des foudres minces comme des racines d’une plante carnivore dévorant anges et aéroplanes au-dessus des nuages Je ne sens pas des ports en moi mais seulement des navires bombardées Aucun fourmillement de palpitante joie active Aucun transport ou soulèvement Aucune rotation de phares Seulement des gouffres et des quais ébréchés seulement des crochets de grues abandonnées qui dansent dans le vent comme des femmes pendues Je ne sens pas des morts en moi mais seulement des squelettes et des silences Aucun souvenir cassé comme un parapluie dans la tempête Aucune pierre tombale en forme de cerf volant Aucun tournevis pour fermer les cercueils Seulement une asyndète de visions amères Seulement des feux gris clignotant dans des carrefours déserts et orphelins de klaxons Je ne sens pas des forts en moi mais seulement des tentes déchirées Aucune femme qui se montre sur le seuil pour saluer l’homme qui s’en va Aucune maison avec le dos de pierre Aucune église avec des croix encore entières Seulement des ombres gravées sur les murs et des ponts vides traversés par le vent Et seulement le vent, un jour, pourra retourner Trad. Charles Petit VENGO A PORTARTI UNA POESIA DI NERUDA Ho un galoppo nel cuore e onde al guinzaglio Di questo mare insepolto impasterò vento e sabbia per costruire i tuoi piedi rumorosi e sentirli danzare dentro i miei occhi Per raggiungerti salgo dal mare alla collina La mia testa si ridisegna stella per chiamare le tue voci Le mie labbra si arcuano stanche in sorrisi autunnabondi e distratti E io sono qui, su questo autobus che scuote il mio corpo come un dado come un tappeto arrancando su polverose strade rese mute dalla pioggia improvvisa Le farfalle applaudono al mio passaggio sbattendo le ali sopra le pozzanghere che ingoiarono Narciso Ho un galoppo di onde nel mio cuore al guinzaglio. Portami dove si possa dimenticare questo secolo che ci vede esiliati, questi temporali che non riescono più a rinfrescarci, queste celebrazioni e abbracci che sembrano inutili corone di fiori. Il mare è laggiù lontano come un progetto abbandonato le ruote sparano sassi e ricordi sulla salita che la tua casa mi srotola davanti Sono l’intagliatore di foglie di carciofo e ti porto in dono sagome di nubi A te, bicchiere dall’orlo sbeccato che non posso baciare senza ferirmi A te, orecchio reciso e gettato su un prato per ascoltare i segreti delle formiche A te, porto in dono la mia giacca logora, la mia resistenza e questa poesia smarrita di Pablo Neruda. JE VIENS TE PORTER UN POEME DE NERUDA J’ai un galop dans le cœur et la marée tenue en laisse Je pétrirai vent et sable de cette mer sans sépulture pour sculpter tes pieds sonores et les entendre danser dans mes yeux Pour te rejoindre je grimpe de la mer à la colline Ma tête se redessine étoile pour rappeler tes voix Mes lèvres lasses se tendent en sourires distraits et automnaux Et je suis là, dans cet autobus qui secoue mon corps comme un dé comme un tapis en se traînant sur des routes poussiéreuses rendues muettes par la pluie inattendue Les papillons applaudissent à mon passage battant des ailes au-dessus des flaques de boue qui engloutirent Narcisse J’ai un galop de marée dans mon cœur tenu en laisse. Emmène-moi où l’on puisse oublier ce siècle qui nous voit exilés, ces orages qui ne portent aucune fraîcheur, ces célébrations et ces embrassades qui ne sont que d’inutiles couronnes de fleurs. La mer est là-bas lointaine comme un projet abandonné les roues lancent des pierres et des souvenirs sur la pente que ta maison déroule devant moi Je suis le sculpteur de feuilles d’artichaut et je t’offre des silhouettes de nuages A toi, verre ébréché que je ne peux embrasser sans me blesser, A toi, oreille coupée et jetée sur un pré pour écouter les secrets des fourmis A toi, j’offre ma veste usée, ma résistance et ce poème perdu de Pablo Neruda. Trad. Marc Porcu L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Les choses claires Nu, je t’ai délaissé dans ma paume la cendre et les noyés se sont reproduits devant moi sans eau. *** Accueil avec honneur Nous allons loin pour ne pas accueillir avec un peu d’honneur les lieux. *** La vérité confuse La face de la glace n’est qu’un tour dans l’eau qui ne se voit pas. *** Papotage La hache dit comment changer le visage de l’assassin ? Le fossoyeur dit mourez, oh noyés par l’assassinat ! Le cimetière dit vous êtes tous mes morts et toutes vos âmes sont des charognes qui m’inspirent. Les morts ont parlé rendez-nous nos morts pour que soient égales les condoléances de chacun de nous. L’éclipse qui nous a abandonnés fait disparaître par son frémissement notre désoeuvrement qui l’a fait disparaître *** voyage Pour traverser le fleuve il fallait que nous nous noyions et que nous partions là où personne ne va. *** Soulagement Un coup dans mes os suffisait pour qu’il habite la blessure des coups restants. *** Cet espace Elle a ouvert ses portes ouvertes personne n’y entre sauf ceux qui sont dedans. *** Testament Ne vous désespérez pas mes camarades ! l’intérieur sera meublé par la soif et dénoncé par les nus de ma nudité. *** Un spectacle surréaliste La blancheur de cette noirceur est telle que je ne comprends pas le secret de ce chaos. *** Prophétie L’ange m’a dit rends-moi mon visage pour vexer les poètes. *** Le silence Nous tombons pour saisir l’envoûtement du tapage qui ne bouge pas. *** Rêve J’ouvre mon visage donnant sur moi dans l’espoir de m’approcher de ma perte en pure perte. *** Dialogue L’eau à l’eau n’enflamme pas les assoiffés de mes entrailles mes camarades ne connaissent point la nage. L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Pour Mémoire extrait On voit mieux… nos yeux scrutent étreignent le velours de ce peu d’ombres nacrées se parlent et nous devinent comme un point de convergence lointaine on songe la tangente horizontale croisant la verticale ainsi s’éloigne un point de vue immergé dans la focale la plus douloureuse qu’il soit possible d’admettre Darlinghissima… fait de l’éloignement la rançon de l’œil et sa tourbe sempiternelle clignant à l’affût du rab céleste d’où la horde voisine touchant du feu la vie féconde quand un souvenir vous claque entre les doigts rameutant des restes d’os qu’on aurait laissé se dissoudre dans l’acide de l’amour mais qui ose détricoter qui rogne l’anguleux l’ineffable est un jour éloigné et sans âme comme un de ces inoubliables concassements d’êtres ratiboisés la rencontre des oubliés revenants pas trop éloignés viens à moi dis-moi tout Darlinghissima… * L’Autre Mort extrait Quand quelqu’un d’irremplaçable s’en va, son monde la suit… Et vous êtes seul à la comprendre… le monde s’est tu dans la gorge qui criait au loup rien ne sera comme j’avais prévu qu’il soit avant j’étais calfeutré dans la cohue du corps ensablé de désirs inopinés et couvrants de miel et si demain je foutais le camp ? le jour avancerait sa langue du jour à la langue morte de ma nuit passée je désire ce qui ne va qu’à l’envers de vous j’aimerais posséder une fois la poussière de l’endroit d’où je suis né disperser sa malle d’air ses pierres ponces que le ciel ondoie dans mes yeux fermés même la présence d’océans vétustes aux pieds des arbres disparaissent aussi une bonne fois pour toutes je dis ce que je suis devenu au près de vous le disparu apparent qui passe sa vie à refaire le monde qui n’existera pas… * Creuser extrait s’imaginer parfois quand la bouche n’a pas d’issue ni d’écho valide et ne peut pas sortir un mot en plus de ce qui a été énoncé en aval de la parole quand bien même le souffle aurait une présence un esprit un caillé d’ombres mais qu’est-ce que la taille philosophique d’une révolte sans thème quand il faudra mettre noir sur blanc à nu le vide juste pour que la mémoire fasse du deuil et de la synthèse une idée ou même l’ode première… tout poème converge en dernier ressort dans le laminoir du temps parce que quand on se met à penser tout recommence à filtrer dans le tamis du début de la fin et si on voit quelque chose c’est un paysage de derrière la chair que l’on s’imagine perdurer dans l’espace de devant… * La Question extrait voir ou revoir si la vie est un palier ou des marches à monter ou à descendre il ne manquent que les portes les verrous l’œil de bœuf la targette la gâche rouillée un lieu d’avilissement de retraite un rectangle de ronces de doigts un lieu de vipères d’écume sans bouches mais ce qui m’intrigue c’est l’avant du posthume et l’après de l’avant du posthume presque le pendant n’est qu’un corps ou lune comme fruit mûr et inaccessible sinon la migraine de feuilles agitées par un noir désir de convulsion ou procrastination la mort est blanche… * Joutes extrait Proses vindicatives… Il aimait sa sœur sa sœur ne l’aimait pas sa sœur savait qu’ils n’avaient pas le même sang il ne savait pas que sa sœur savait elle savait qu’il ne savait pas qu’elle savait qu’ils n’avaient le même sang un monde parfaitement linéaire pour l’un un monde déstructuré défait pour l’autre s’ils avaient pu avoir le même sang ça aurait été différent ils s’aimeraient comme frère et sœur mais l’un aime l’autre déteste comment savoir ce qu’il faut pour qu’il soit bon pour l’un et l’autre l’un aime parce que il ” sent ” d’aimer son sang l’autre la sœur n’aime pas parce que qu’elle ” sent ” que ce n’est pas son sang la sœur probablement n’aime personne et n’aimera qu’elle-même et encore le frère aime autant les autres que lui-même il ne sait faire que ça aimer autrui pour aimer pacifiquement sans conditions au préalable elle ne peut pas aimer il lui manque un justificatif avec preuve à l’appui elle aimera si… elle aimera… à condition quelque chose de puissant lui noue l’esprit quelque chose qui ne vient pas d’elle même disons qu’elle en hérite par procuration elle voudrait… lui veut tout tout lui fait ventre amasse tout ce qu’il peut engranger… l’amour l’allège… *** L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes Déboutonner le soir Lui ôter un à un Son vêtement de feuilles Pour en vêtir nos mains * L’aube se déplisse L’ombre boit son ombre Et l’odeur des muguets Donne un corps à la paix * Aux lèvres du jardin L’avril pose un baiser Suis seule à saisir La fertile émotion * Offertoire des roses Génuflexion de la lumière L’été ondoie L’ombre a du vert Au bord de l’étonnement * Il y a dans le vent qui passe Une odeur d’automne enseveli Sous les linges humides D’un premier amour * Maintiens-moi comme un jardin Libre sous toi de retourner la terre De boire à sa semence et de laver Nos vies à la pluie du silence * Immobiles clartés Nourries d’immobiles ombres Un puits construit en nous Sa ferveur verticale * Les sillons tendent au ciel Leurs lignes de vie Il y a peu de l’infiniment petit À l’infiniment grand * Poète vitrier de la question originelle Tu lis sur le sable Prisonnier de la transparence La liberté de penser à travers tout * Emprunter à l’oiseau Sa part d’éternité Pour que le poème tienne Dans la main de l’enfant L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Poèmes traduction en français Alice-Catherine Carls Les myosotis saga Tout est resté à Lviv ville de ma mère et de mon père tous les vivants sont morts mais le cimetière a cessé d’être un cimetière tout est resté à Lviv sur un cintre l’habit presque neuf la table et le lit et peut-être une chaise au mur une photo dans un cadre sur ce cadre des myosotis gravés au canif par mon père pour ne pas oublier pour ne pas oublier pour ne pas oublier Lviv même en Amérique. Niezapominajki saga I zostało wszystko we Lwowie mieście mojej matki i ojca wszyscy żywi stali sie umarłymi ale cmentarz przestał być cmentarzem i zostało wszystko we Lwowie na wieszaku prawie nowe ubranie stół i łóżko może jakieś krzesła fotografia w ramce na ścianie na tej ramce niezapominajki wyciął ojciec mój scyzorykiem żeby nie zapomnieć żeby nie zapomnieć żeby nie zapomnieć Lwowa nawet w Ameryce. Indian summer, Sigma Press, Albany, 1982 La ville Aiguë, la lumière vespérale me frappe les paupières elle était autre, la vue des fenêtres de mon enfance d’un côté les jardins déployés à perte de vue de l’autre l’enfilade de la rue plantée de tilleuls touffus leurs cîmes en baldaquin la lumière quelque part au bout du tunnel, ronde et prometteuse ce n’était pas notre ville prise à d’autres enfuis dans l’épouvante de la guerre, laissant leurs biens enterrés au jardin ou sous les décombres ou encore sur la table dans des verres de cristal dont le vin rouge avait giclé sur les murs ce n’était pas notre ville mais elle fleurissait pour nous lilas et pommiers dans mille jardins violettes et muguets à l’ombre des haies vives la ville fleurissait au bord de la rivière gonflée à ras bord en ville on entendait des langues variées boutures transplantées d’est en ouest un gars de Vilno fumait un de Lvov faisait le baise-main, un autre à mi-voix continuait à parler allemand le yiddish des survivants chantait dans les rues et déjà sur les rives le jargon portuaire poussait comme l’herbe entre les pierres c’est cette image-là qui me reste en mémoire tantôt sombre puis débordante de touffeurs estivales enfumée au printemps et en automne par les feux de bois ville de mon enfance prise à autrui pour que l’enfant d’autrui grandisse ailleurs. Miasto Ostre zachodnie światło uderza w powieki inny był widok z okien mojego dzieciństwa z jednej strony ogrody rozpięte daleko z drugiej – wylot ulicy lipą obsadzonej tak gęsto że korony baldachim tworzyły światło jak w tunelu gdzieś na końcu okrągłe i obiecujące miasto nie było nasze tylko odebrane innym co stąd uciekli w wojennym popłochu i wszystko zostawili albo zakopane w ogrodach lub gruzem przysypane albo wprost na stole kryształowe kieliszki w nich czerwone wino niedopite plamami przyschnięte do ścianki miasto nie było nasze ale kwitło dla nas bzami i jabłoniami w tysiącznych ogrodach fiołkami konwalią w cieniu żywopłotów kwitło miasto nad rzeką rozlaną u granic i słyszało się w mieście tym różne języki – jak krzewy – przesadzone na zachód ze wschodu ktoś z wileńska zaciągał ktoś z lwowska całował rączki – ktoś półgłosem wciąż mówił po niemiecku i jidysz niedobitków rozbrzmiewał w ulicach a nad brzegami rzeki już portowa gwara wyrastała jak trawa spomiędzy kamieni i taki obraz właśnie trwa w moim wspomnieniu chwilami mroczny to znów pełen letnich skwarów wiosną jesienią w dymach palonych gałęzi miasto mego dzieciństwa komuś odebrane aby czyjeś dzieciństwo mijało gdzie indziej. Który las, OPiM, London, 1986 L’Alhambra Le Maure sauvage s’aventura jusqu’ici et trouva de l’eau dans ces montagnes sous ses pas au lieu de sable une féconde poussière rouge l’eau apprivoisa le Maure mais alangui par sa beauté il lui érigea des autels car elle était la plus belle des épouses. Alhambra Maur przywędrował tutaj dziki I znalazł na tych wzgórzach wodę a zamiast piachu pod stopami czerwony życiodajny pył i woda Maura oswoiła a piękność go rozleniwiła i zaczął wodzie stawiać chramy bo była najpiękniejszą z żon. Który las, OPiM, London, 1986 x x x Ô ma ville je contemple tes lumières courbes hiéroglyphiques dorées sur le vaste canevas de la nuit et je respire ton secret ton air lourd d’avant l’orage les lampions blancs sont déjà allumés par milliers aux branches des arbres les lumières tremblotent sous la pluie leur reflet brille sur la chaussée plus bas dans les entrailles de l’asphalte les sans-abris s’endorment sur les bancs des souterrains de la métropole la lumière y perd son éclat et une ampoule lasse clignote à travers le sinueux lit souterrain de cette étrange rivière remplie à ras-bord par un flot humain continu et quarante tonnes d’acier qui passent l’une après l’autre bâtie sur le roc embrassée par les rivières tu offres un logis à tes sans-abris endormis dans les tours sous les nuages et sur les trottoirs couverts de journaux enveloppés dans le vent nocturne de décembre éclairés par les étoiles et les bougies de Noël d’autres viennent ici attirés par la force de tes vents de tes pierres par l’éclat de tes milliards de fenêtres à peine dans tes portes négligents ils bâtissent sur le granite de nouvelles Amsterdam de sable. * * * O miasto, w światła twoje patrzę jak w złote skręty hieroglifów na nocnej rozpostarte płachcie i tajemnicą twą oddycham powietrzem ciężkim jak przed burzą już zapalono białe lampki tysiące lampek na gałęziach i drżą światełka w kroplach deszczu latarnie lśnią odbite w jezdniach a niżej w brzuchu pod pokładem bezdomni się na ławkach kładą do snu w podziemiach metropolii gdzie światło traci blask i mętna żarówka mruga wśród pokrętnych podziemnych łożysk dziwnej rzeki którą wypełnia wciąż po brzegi tłum i czterdzieści ton żelaza przemykające raz za razem miasto na skale w rzek ramionach ty jesteś swych bezdomnych domem gdy śpią w wieżowcach pod chmurami i na chodnikach gazetami okryci w noc grudniowym wiatrem owiani pod gwiazd i świec świątecznych światłem a inni ciągną tu zwabieni mocą twych wiatrów i kamieni miliarda okien twoich blaskiem i ledwie wejdą w twoje bramy niebaczni nowe amsterdamy stawiają na granicie z piasku. Ogrodem i ogrodzeniem, Czytelnik, Warszawa, 1993 La visibilité à Vancouver Les nuages cachent les montagnes puis ils les découvrent en se levant sur les montagnes des taches blanches dans les nuages les sommets les voilà qui se séparent les montagnes restent sur la terre les nuages montent au ciel. janvier 1991 Widoczność w Vancouver Zza chmur nie widać gór aż podniosły się chmury i odsłoniły góry na górach białe plamy chmur w chmurach wierzchołki gór ale już rozdzielają się na ziemi zostają góry Niebo odpływają chmury. styczeń 1991 Ogrodem i ogrodzeniem, Czytelnik, Warszawa, 1993 La salle des enfants au mémorial de Yad Vashem à Jérusalem Voici la tombe de mes cousins ici dans cette terre inconnue repose leur mémoire anonyme ici ils trouvèrent une tombe où qu’ils aient péri à Lviv à Cracovie là où naquirent les pères de leurs pères là où leur étonnement se dissipa en fumée s’infiltra sous terre là où les pluies de l’oubli effacèrent leur trace enfantine ils sont revenus ici par l’écho de leurs noms juin 1991 .….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….….…. Les poèmes ci-dessous proviennent du volume Łodzią jest i jest przystanią, Forma, Szczecin, 2013 Allons‑y Le canyon de Broadway sud canyon amical dragon qui dort encore pour un moment allons‑y ainsi traverse-t-on la vie qu’elle soit finie est notre seul étonnement. 25 juillet 2001 Przejdziemy tędy Kanion dolnego Broadwayu ten przyjazny kanion smok śpi i nie obudzi się jeszcze przez chwilę przejdziemy tędy tak jak się przechodzi przez życie że minęło tylko się zdziwimy. 25 lipca 2001 La douleur Les flèches de ses tours de ses ponts crucifiés percent le brouillard gris New York ville mystique assujettie à cette douleur pour quelques sacs de haricots c’est ainsi que la gloire fait souffrir Tak boli W niebo strzela wieżami za szarą mgłą ukrzyżowany mostami mistyczny Nowy Jork za kilka worków fasoli wydany na ten ból wielkość tak boli New York Cette ville est à moi et je suis à elle dans l’air cristallin nous voguons le long de ses rives est-elle belle? Peu importe l’important est qu’elle soit une barque et une station. 29 juillet 2001 Nowy Jork To miasto jest moje i ja jestem jego w kryształowym powietrzu płyniemy wzdłuż brzegów czy jest piękne? – to mało istotne pytanie ważne że łodzią jest i jest przystanią. 29 lipca 2001 Les très hautes tours Cette nuit le vent du sud apporte une odeur de brûlé ce n’est pas Godzilla qui se penche sur les gratte-ciels ce n’est pas King Kong sur l’écran de télévision ni fiction ni film là où s’élevaient les tours de béton et de lumière – la poussière désormais des tours plus hautes se dressent elles ne sont pas en verre ces douloureuses tours cette colonne de feu cette amère brume 15 septembre 2001 Wyższe wieże Tej nocy wiatr z południa przywiewa swąd to nie Godzilla zza wieżowców się wychyla to nie King Kong na szkle ekranu to nie fikcja ani film tam gdzie z betonu i ze światła stały wieże — dym a teraz wyższe stoją wieże nie ze szkła bolesne wieże słup ognisty gorzka mgła 15 września 2001 Cette ville Ailes amputées encore béquillante elle fait ses premiers pas dans les rues elle lave ses blessures dans les eaux de ses vastes rivières le vide ne sera plus comblé l’espace d’après cloue les yeux attire à lui le regard – il est – et déjà déjà il se dresse à plomb sur le moignon de l’imagination 9 février 2002 To miasto Po amputacji skrzydeł jeszcze o kulach stawia niepewne kroki wzdłuż ulic w wodach szerokich rzek obmywa rany już nie wype ni się brak miejsce po przykuwa oczy ciągnie za sobą wzrok – jest – i już już wzniesie się wzwyż na pionowym kikucie wyobraźni. 9 lutego 2002 Sans réponse Déjà la Californie disparaît de la carte il y a de plus en plus de blancs mais quand tombe la nuit précoce je téléphone personne ne répond là-bas les colibris et les cormorans dorment dans les ténèbres infinies tapies dans le silence des palmiers. août 2002 Bez odpowiedzi Już znika z mapy Kalifornia i coraz więcej białych plam ale gdy wczesna noc zapada dzwonię tam nikt nie odpowiada kolibry śpią i kormorany w mroku co milczy nieprzebrany w ramionach palm. sierpień 2002 En rêvant à Lviv Maman rêve à la rue Sixte qui se souvient du 14, rue Sixte d’après la grande guerre et d’avant le déluge qui se souvient qu’y habitait un menuisier un veuf pauvre avec ses six enfants qui se souvient du coup de feu perdu qui fit sauter la casquette de David Arcadie d’échoppe exigüe faim et coups pas de lit à soi de l’autre côté de l’océan sur l’autre rive de l’existence maman rêve à la rue Sixte Sen o Lwowie Mamie mojej śni się Sykstuska kto pamięta Sykstuską 14 już po wielkiej wojnie przed potopem kto pamięta że tam mieszkał stolarz biedny wdowiec z szóstką swoich dzieci kto pamięta jak zbłąkany pocisk Dawidowi czapkę strącił z głowy ta Arkadia w ciasnej oficynie głód i bicie brak własnego łóżka po przeciwnej stronie oceanu na przeciwnym brzegu egzystencji mamie mojej śni się Sykstuska. 1 września 2003 A l’arrêt de bus Journée de novembre l’humidité se lève mais ne retombe pas nous attendons à l’arrêt un grand jeune homme, deux femmes dont une dans un fauteuil roulant et moi le vent du sud vient de l’East River et de l’océan l’autobus n’arrive pas les gens sont de plus en plus nombreux à l’arrêt la femme ingambe donne à sa compagne un bonbon du chewing gum ou peut-être une pastille l’autre la met en bouche d’un geste lourd je pense au corps quand il cesse de servir il exige toujours qu’on le serve il exige encore que la saveur du bonbon fonde sur sa langue je pense au corps quatre autobus arrivent. novembre 2006 Na przystanku Co za dzień listopadowy w powietrzu unosi się wilgoć ale nie opada czekamy na przystanku wysoki młody mężczyzna dwie kobiety jedna w wózku inwalidzkim i ja wiatr południowy od Wschodniej Rzeki i oceanu autobus nie nadchodzi coraz więcej osób na przystanku zdrowa kobieta podaje swej towarzyszce cukierek a może lukrowaną gumę a może jakiś lek tamta ociężałym ruchem wkłada to do ust myślę o ciele kiedy przestaje służyć wciąż domaga się aby służyć jemu wciąż domaga się żeby słodycz cukierka rozlała się po języku myślę o ciele przyjeżdżają cztery autobusy. listopad 2006 r. À Lublin À Bogusław Wróblewski Les murs se sont de nouveau couverts de lierre de nouveau l’oubli a recouvert la mémoire le rideau s’envole de la fenêtre vers où – qui sait et sur les marches de pierre des traces usées ineffaçables continuent à mener vers les profondeurs. Lublin, le 12 juin 2008 W Lublinie Bogusławowi Wróblewskiemu Mury znów porosły dzikim winem pamięć znów porosła niepamięcią firanka wybiega z okna nie wiadomo dokąd a na kamiennych schodach wytarte niezatarte ślady wciąż jeszcze prowadzą wgłąb. Lublin 12 czerwca 2008 Les pommes de terre On ne sait comment ni d’où le vent apporte une odeur aigre de pommes de terre pourries c’est octobre il est vrai mais ici on est loin des champs de pommes de terre il en reste sûrement quelques-uns sur Long Island – la Longue Ile jadis couverte de pommes de terre peut-être était-ce l’odeur de la Grande Dépression dont on parle sans arrêt peut-être était-ce l’odeur de la terre avant qu’on ne découvrit que cette petite tubéreuse brune se cuisait et se mangeait et qu’elle pouvait nourrir les troupeaux et les nations peut-être était-ce l’odeur de l’Amérique avant qu’elle ne fut découverte. 17 octobre 2008 Kartofle Nie wiadomo dlaczego i skąd wiatr przynosi kwaskowatą woń zgniłych kartofli jest październik to prawda ale daleko stąd do kartoflanych pól pewnie jeszcze zostały jakieś na Long Island – Długiej Wyspie która była kiedyś jednym wielkim kartofliskiem a może tak właśnie pachniała Wielka Depresja o której mówi się nieustannie może tak pachniał ten ląd zanim odkryto że ta mała brunatna bulwa daje się upiec i zjeść że można nią nakarmić trzody i narody może właśnie tak pachniała Ameryka przed odkryciem. 17 października 2008 La faim de l’homme A l’arrêt, contre le mur un homme pleure il a faim il mangerait une boulette de pommes de terre froid est le printemps nerveusement nous cherchons notre porte-monnaie j’ai une pomme dans mon sac l’autobus arrive nous nous y jetons comme dans l’avenir par la fenêtre je le vois mordre dans la peau sombre de la pomme il ne pleure plus l’autobus tourne au croisement l’homme disparaît de notre vue sa faim fait route avec nous. Avril 2009 Jego głód Na przystanku pod murem płacze człowiek bo głodny zjadłby klops z kartoflami zimna wiosna nerwowo portmonetek szukamy jeszcze jabłko mam w torbie już nadjeżdża autobus jak do czasu przyszłego wskakujemy do niego z okna widzę jak jabłka ciemną skórkę nadgryza już nie płacze autobus skręca na skrzyżowaniu człowiek znika nam z oczu jego głód jedzie z nami. kwiecień 2009 r. En route Les nuages se découpent en gris-violet sur le ciel qui s’assombrit nous avons déjà dépassé New York, le Connecticut, dans le crépuscule nous coupons le Massachussetts les frondaisons virent au noir devant nous sur l’autoroute le rouge des feux arrière Vermont — la montagne verte sombre déjà sûrement dans l’obscurité peu à peu les routes se vident l’un après l’autre quelqu’un sort vers un village situé en bord d’autoroute se gare entre dans sa maison se prépare un cocktail ou se fait une tasse de thé allume la télé et est chez soi à travers colline nuages et cimes brille une seule et unique étoile – du Nord et nous continuons vers le nord dans la nuit. 28 mai 2010 Jedziemy Chmury odbijają się szarosinym odcieniem od dogasającego nieba przejechaliśmy już Nowy Jork, Connecticut, przecinamy w mroku Massachussetts zieleń drzew przechodzi w czerń przed nami na autostradzie czerwone ogniki świateł Vermont – zielona góra tonie już pewnie w ciemności powoli pustoszeją drogi coraz ktoś skręca do leżących wzdłuż szosy miasteczek parkuje samochód wchodzi sporządza koktail albo zaparza herbatę włącza telewizor i już jest w domu przez wzgórza przez chmury przez korony drzew prześwieca jedna jedyna gwiazda — Północy a my jeszcze dalej na północ w noc. 28 maja 2010 r. x x x Après, la peau s’amincit comme du papier du parchemin déchiré impossible de le recoller impossible de la recoudre c’est ce qui arriva à la peau de ma mère lorsque, exaspérée par la vie elle se blessa à la jambe en s’enfuyant d’elle-même et pourtant toute sa vie elle avait cousu à l’aiguille soie laine coton et même des morceaux de peaux de toutes les couleurs de son stylo elle avait cousu Lviv la Kirghizie et Szczecin par le souvenir elle tentait de recoudre les deux bords de sa vie mais eux comme deux bords de mer ne se laissent pas coudre les rives s’écartent les surjets se déchirent l’aiguille se casse et le stylo puis la mémoire s’amincit de plus en plus comme du papier comme du parchemin déchiré. 29 octobre 2011 *** A potem skóra staje się coraz cieńsza jak papier jak zleżały pergamin i już nie może się zrosnąć i nie można jej zszyć tak stało się ze skórą mojej matki kiedy mając już dość tego wszystkiego zraniła nogę uciekając przed samą sobą a przecież szyła całe życie igłą zszywała jedwab wełnę płótno i nawet farbowane kawałki skóry piórem zszywała Lwów Kirgizję i Szczecin pamięcią starała się zszyć dwa brzegi życia ale te jak dwa brzegi oceanu zszyć się nie dają rozbiegają się brzegi rozrywają się ściegi łamie się igła i pióro a pamięć staje się coraz cieńsza jak papier jak zleżały pergamin. 29 października 2011 L’auteur de l’article Tous ses articles Articles similaires Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Galerie Écrits spirituels du Moyen-âge, traduits et présentés par Cédric Giraud, Walter Benjamin, Asja Lācis, Alfred Sohn-Rethel, Sur Naples, Jean-Pierre Vidal, Exercice de l’adieu Sommaires

️Attention je ne suis pas l'auteur de cette œuvre, je ne fais que la #aléatoire # Aléatoire # amreading # books # wattpad . SILO _ THE QUEEN _ BEE. Enregistrements rapides. Esquisse D'animé. Garçons Anime Mignons. Manhwa. ⚠️Attention je ne suis pas l'auteur de cette œuvre, je ne fais que la traduire ⚠️ Je traduit à partir du chapitre 34 car les chapitres d'avant sont sur

SHIN La couleur de mes mains n’est pas aussi pâle qu’elle laisse le croire , je ne suis qu’une exquise ambiguité ,qu’une faible image de moi ,jamais..o grand jamais je ne laisserai quelqu’un me toucher ,et pourtant je me fais souvent avoir ¤ Croyez-vous réellement que le pardon se fait aussi facilement ? En tout cas une chose est sure ,je ne pourrai jamais leur pardonnez… de m’avoir fait ainsi »Shinichi Kopei, un élève plutôt normal en apparence ,une belle gueule ,une douceur incomparable ,une démarche efféminée ,il represente la beauté angélique intouchable de l’école. Pourquoi intouchable ? parce qu’il ne supporte tout simplement pas qu’on le touche ,qu’on l’ effleure ou même qu’on le caresse ,certains traumatismes ne s’effacent pas ,surtout lorsque le destin s’acharnent contre votre bon vouloir. Il a beau paraitre parfait ,ce n’est qu’en apparence. En effet ,Shin est tout ce qu’il y a de plus détestable ,il manipule ,repousse et ridiculise ceux qui osent lu adresser la parole ,en plus de cela c’est un narcissique , capricieux qui ne suit aucune règle et qui n’a aucun respect pour quoique ce soit ~ Les apparences sont parfois trompeuses dit-on ¤ Quel est le faux..quel est le vrai..qui est réellement Shinichi Kopei ? le manipulateur ou le manipulé ?~-mmhh ?... non… pas encore… on m’a..encore…touché..~Se retrouver nu dans un lit inconnu différent toutes les semaines c’est effrayant n’est-ce pas ? Cela fait bientôt deux ans que Shinichi passe constamment dans des lits… et le pire dans tout ça ,c’est qu’il ne se souvient de rien , L’alcool a des effets bien étrange sur lui ,une goutte lui suffit à tout oublier..à agir étrangement ,peut être même à être un autre homme ,un homme qui a plu confiance en lui , qui est plus fort et qui n’a peur de rien~ Mais ça ,Shin n’en sait rien puisqu’il ne se rappel de rien du tout..et ce lui » ,cet autre lui ,lui fait peur ,si peur…L’angélique jeune homme enfila son caleçon en se cachant le torse avec le drap puis il se leva en trombe et s’habilla en deux temps trois mouvements..Shin était affolé ,il ne s’y habituera jamais. Lorsqu’il mit son pantalon il remarqua une liasse de billets dans l’une des poches de celui-ci est ce qu’on l’avait payé pour coucher avec quelqu’un ? qu’est ce qu’il avait encore fait ?..Le gracieux japonais courut jusqu'à la porte d’entrée et courut..encore et encore jusqu'à son appartement… appeller la police ? Impossible ,il ne savait même pas s’il y était pour quelque chose dans cette histoire ,dans ces histoires. Shin se précipita dans son appartement d’un blanc immaculé et alla prendre une douche sans se poser de questions..on l’avait salit une fois de plus… c’était dégoutant. Une fois qu’il eut prit une bonne douche froide ,il s’avança près du lavabo et regarda longuement son reflet dans celui-ci ,oui ,il se trouvait beau mais il haissait ses parents de l’avoir fait ainsi..ont-ils réellement choisit ? ça ,Shin en avait rien à fou*re… à présent il avait des ennuis et le pire dans tout ça c’est qu’il était aussi fragile qu’une plume d’aile d’ange ,ultra-sensible ,pourquoi lui ? il aurait voulu avoir une vie comme les autres ,arrêter de se cacher sans cesse ,d’avoir peur que quelqu’un ne le touche… d’avoir peur de se rapprocher de quelqu’un. Il ne peut même pas être lui ,montrer son vrai visage sinon… que serait-il ? un souffre-douleur ,un martyre ? une…tafiolle ? c’est ainsi qu’on les appelle les hommes androgyne ,trop fragile..pas vrai ?Après sa douche il alla vers son armoire pour en sortir un pantalon blanc en toile puis une petite chemise blanche ,dont le dernier bouton resta ouvert..seulement le dernier ,celui du col..pourquoi montrerait-il plus ? Il ne supporte pas qu’on le regarde trop ou qu’on le touche..peut être parce qu’il refuse qu’on lui fasse du mal plus longtemps ,malheureusement cette carapace qui s’est forgé autour de lui s’endurcit de jour en jour ,il n’est plus sociable ,ne parle à personne ,ne regarde personne c’est à peine s’il suit les cours ,mais malgré ça ,il reste quelqu’un de très populaire ,il n’est pas riche ,mais son charisme et le mystère qui l’entoure en fascine plus d’un. Shinichi attrapa son sac en bandoulière blanc puis il se coiffa avant de descendre les escaliers de son immeuble en courant..ou allait-il ? au lycée..après l’expérience qu’il avait eut la veille ? tant pis ,de toute façon il n’en avait aucun marcha lentement ,les mains dans les poches ,tant pis s’il arrivait une fois de plus en retard ,ses professeurs s’y était habitué et puis il était le meilleur de sa classe sans réellement suivre les cours alors que pouvaient-ils lui reprocher ? L’angélique japonais poussa légèrement la porte du café non loin du lycée ,il n’avait pas déjeuné et il savait qu’il allait très vite le regretter s’il ne mangeait pas quelque chose avant de se rendre en cours. Les lieux publics ,ce n’est vraiment pas son truc ,mais il pouvait faire une petite exception de temps en temps non ?-un jus de mangue s’il vous plait…Tant pis pour son jus d’orange quotidien,aujourd’hui il voulait un jus de mangue ,un besoin immense de changer s’imposa à lui..allez savoir pourquoi. Mais l’employer se trompa et fit payer à Shin un café en plus ,l’angélique jeune homme fronça alors les sourcils et tourna la tête pour voir la chose qui avait eut le privilège d’avoir un café payé par Shinichi y a eu un petit problème dans…*soupir* ..laisses tomber..Le petit ange fragile était de très mauvaise humeur ,il prit son jus de mangue puis il alla s’asseoir dans un coin ,caché derrière un poteau pour être à l’abris des regards. Un peu de calme..seul avec son verre de jus de mangue. Shinichi le porta à ses lèvres en fermant les yeux puis il le fixa sans un mot avant de s’affaler sur la table et de cacher son visage dans ses bras.

Description: Yo mina, Voila mon new blog ce site sera intégralement pour les fans de yaois parce que moi j'adore ça je suis une fan pour ceux qui connaissent pas le yaoi c'est un manga où il y'a relation en deux hommes voila vous êtes avertis je ferai de mon mieux pour vous donner des site où vous pourrez aller contempler les scan et je mettrai ossi quelques images

"Nous, les Anges, illuminons vos esprits et vos coeurs d'une incroyable lumière. Nous vous aidons à percevoir la réalité divine d'une situation au travers du brouillard des illusions."Porter un ange dans sa vieSi nous avons la possibilité de porter un Ange dans notre vie c’est parce que le monde des Anges s’est associé, dans une Alliance de Lumière, au projet de la Ronde des Archanges et à la Nation par l’alliance avec un Ange, qu’il nous est donné l’opportunité de retrouver ce chemin vers la Lumière du monde divin, qui seule peut dissiper les ténèbres de la lors des grandes célébrations des Archanges qu’on entre dans le cercle de la Ronde des Archanges. Cette Ronde des Archanges se déroule sur une période d’un an, c’est la Ronde de l’année. Elle est répartie sur 4 modules principaux de 3 mois. Chacun de ces modules débute avec les 4 grandes fêtes esséniennes annuelles, au moment des changements de saison solstices d’été et d’hiver, équinoxes du printemps et d’ Ronde des Archanges est à la fois la plus ancienne méthode et la plus moderne qui te permet de te relier au monde divin et de te construire un corps d’ par Énoch que cette méthode a été révélée. Il est le premier être à avoir célébré le mystère divin sur la terre et il est devenu le Père fondateur de la Tradition des Enfants de la lignée de Maîtres, gardiens de cette Tradition est alors apparue au cours de l’histoire tels que Les pharaons de l’Égypte, les prophètes d’Israël, Les Manichéens, les Templiers, les Cathares…Aujourd’hui, quelques sept ans après la prophétie faite en 1309 par Bélibaste, le dernier Parfait Cathare Au cap des sept cent ans le laurier reverdira », l’âme des Cathares et la Tradition Essénienne renaissent de leurs cendres à travers la Ronde des Ronde des Archanges est une magie très puissante, une écriture des Dieux sur la Terre, c’est le corps de Dieu. C’est une bénédiction, un trésor… Elle a pour but de faire entrer la terre entière » c’est-à-dire le plus grand nombre d’êtres possible dans ce cercle de protection qui est sous l’autorité des forces de la Lumière donc intouchable par les forces sombres, de par l’Alliance réalisée par le maître vivant Olivier Manitara en tant que Père de la Nation Ronde des Archanges est accessible à tous les êtres peu importe leurs religions et leurs croyances. Elle est un lien qui unit toutes les religions entre elles, c’est un pont de Lumière qui nous guide vers des mondes cette Ronde des Archanges est né le cercle des Anges ce sont des hommes et des femmes qui s’engagent à prendre soin du divin dans l’humanité et dans leur par cette méthode que la création du corps d’immortalité est maintenant rendue possible à tous ceux et celles qui s’engagent dans ce grand cercle d’Alliance et de protection qu’est la Ronde des tu entres dans la Ronde des Archanges, tu entres dans un corps beaucoup plus grand, c’est caché, c’est le grand corps de la le premier pas, c’est d’entrer dans la Ronde des Archanges et de célébrer les quatre Archanges sont les représentants du Père, de Dieu et de son Intelligence supérieure; ils sont les guides authentiques de l’humanité qui ont parlé par la bouche et les actes héroïques de tous les grands Maîtres spirituels depuis Énoch jusqu’à nous, en passant par Zoroastre, Hermès Thot, Moïse, Bouddha, Lao Tseu, Jésus, Mani et plus près de nous par l’intermédiaire des Maîtres Rudolf Steiner, Peter Deunov, Omraam Mikhaël Aïvanhov et aujourd’hui Olivier Manitara qui est la mémoire vivante des la première année tu es relié de manière collective à l’Ange de la Ronde des Archanges et tu t’engages à vivifier cette alliance tous les trois mois à travers les 4 célébrations durent quatre jours, elles débutent le mercredi soir pour se terminer le dimanche après un an d’étude et de pratique si tu le désires, tu pourras soit poursuivre le travail avec l’Ange collectif de la Ronde des Archanges, ou bien mettre fin à ton engagement sans avoir à te tu veux aller plus loin sur le chemin, tu auras l’opportunité de t’engager à porter un Ange individuel dans ta vie. Cet Ange est le gardien d’une vertu et cette vertu sera le point de contact avec ton Ange est le messager du Divin dans ta vie et il te guidera même dans l’après-vie, si tu prends soin de lui, de la petite graine qu’il déposera à l’intérieur de toi, comme un potentiel travers cet engagement, tu reçois la bénédiction d’un Ange qui devient ton compagnon d’ union est gravée dans une pierre verte jade néphrite activée lors des célébrations d’ régulièrement, celle-ci se trouve chargée par le travail collectif fait entre les célébrations par des prêtres et des prêtresses formant le collier de notre Père Gabriel qui sont des êtres au service d’un monde vous relier d’une manière puissante à la ronde des archanges vous pouvez aussi suivre le cours par correspondance. Pour vous inscrire a ce cours qui changera votre vie, il vous suffit tous simplement d’imprimer le bulletin suivant scan bulletin essenien et de le remplir et de nous le faire parvenir à l’adresse indiqué sur le formulaire avec le

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je ne suis pas un ange scan